Chercher la lune

J'ai mené ma vie

Et j'ai parcouru 

Des terres fertiles

Ou arides sans

Me retourner.

Ce soir quand la 

Lune sera haute

Juste avant qu'elle

Redescende je

Partirai à l'inconnu

Tâtonnant contre 

La paroi rude.

Je rejoindrai le

Pays de mon destin

Et devant la face

Lourde de l'astre 

Je plongerai au 

Delà du néant.

C'est là que j'imagine 

La vie. 

 

La tentation de l'ailleurs

Tentation de l'ailleurs,
du départ soudain, irréfléchi,

vers des terres connues et trop
longtemps délaissées, envie de pas
rapides et sonores dans la nuit de

gin tiède. Fermer les yeux et ne plus
savoir dans quel coin de la ville on est,
partir au hasard des rues et attendre

l'aurore qui glace les épaules et alourdit
les paupières. Partir sans se retourner
et même partir s'en vraiment s'en aller.

S'inventer un départ et succomber soudain
à la tentation de la fleur.

L'amante anglaise

J'ai longtemps tardé à jouer
et jouir du titre de Duras,
L'amante anglaise.

La menthe anglaise, la menthe
en glaise, l'amante en glaise,
âmes, éléments, végétation

se mêlent et se recouvrent pour
mon plaisir égoïste. Du temps où
la cuistrerie tenait le haut

du pavé, on définissait le titre
comme un "archonte en situation
de marché"... Bigre, la belle

affaire. Moi, tout simplement,
je joue avec la tranche des livres,
leur couverture et leur titre.

À mes côtés, un néopolar catalan,
tout frais (il n'a pas un semestre),
Lluny d'aquí, loin d'ici.

J'y suis entré naguère mais par delà,
le sens qui peu à peu s'impose, il y a
la tentation de l'ailleurs, l'appel de mon

cœur.

Rose

Un lac de crème glacée

Ou bien des salines de

Camargue? Un paradis

Pour les flamants?

Je ne sais, et qu'importe

Qu'il soit monde des

Crevettiers et miroir

De poupée. J'aime 

Cette révélation couleur

Bonbons. Elle est comme

Mon cœur d'amante, rose

D'avoir été aimée. 

Marelle dorée

Un jardin japonais en

Automne, un chemin

Tracé entre la mare

Et le parterre de feuilles.

Une marelle de cour 

D'école pour les enfants

Qui ne savent pas encore

Ce que sont le ciel et l'enfer.

J'aimerais sauter sur ces

Dalles fragiles et belles

Dépasser l'endroit mouvant,

Sentir la fraîcheur des arbres.

Continuer vers les géants

Orangers et frêles, haie 

D'appel au présent des

Heures qui seront rêvées.

Le voyage au Cheylard

Ce ne seront que quelques heures
et déjà elles me tardent. J'ai préparé
hier soir les légumes farcis dont il se
régalera une fois le retour consommé.

La terre aura-t-elle séché qui porte
la mémoire ? Qu'importe. Les discussions
nous feront aller haut

et nous partagerons le pain et le fromage,
avec une pensée pour un autre séjour il y a

quinze journées qui l'enchanta, je sais, et ne le quitte plus.

Le poème perdu

D'un glissement de doigt, il est parti,
loin de la tablette vive qui le gardait.

Je n'ai pas voulu le retrouver ni de mémoire
le réécrire. Non, le monde était trop dur

pour lui, les mots insuffisants. Il parlait,
je crois, de roseaux vifs et de toi, ma
dialoguante. J'imagine qu'il vous a retrouvés,

à l'aube près du canal ou de l'étang vendrois,
susurrant à l'oreille de la grue cendrée les

deux trois compliments que maladroitement je lui
enseignai, à lui, mon Pinocchio de vent et de roseau.

Les roseaux de Jean-Pierre Lafitte

Le roseau vit sous sa voix
qui pourtant a séché et
jauni dans l'huile de lin.

Cinquante-trois années
n'ont pas suffi et me voici
en pirogue au rivage inconnu.

Le temps s'arrête. J'apprends.
La flûte double au bourdon grave
lancinant, les flûtes de pan,

fifres et galoubets. Les mots
ricochent et les harmoniques
naissent. Que sec est le boisseau

qui jonche la table. De la javelle
rustique, il n'est rien resté. Pourtant
le façonnier nous glisse les clés

de la maturité. Mais le roseau n'est rien,
tube informe où l'on pourrait percer les trous
à l'instinct, musardant lime en poche.

Tout est dans l'anche, maîtresse des tons
et des sons. Une clarinette naît et voici
que joues et ventre se gonflent

en rythme asynchrone. Deux heures ont passé,
ma pirogue repart pour Vendres, sa lande
et ses oiseaux. En moi, les roseaux chantent.

Pompéi c'est sûr !

Parcourir la ville des cendres

Est un labyrinthe vivant. 

Une entrée où la nature

N'a pas encore repris son dû,

Entre pierres tombales et vues

Sur  l'imposant Vesuve.

Une ville sans toit et sans porte,

Mais des passages piétons  vieux

De deux mille ans. Un tout petit

Amphithéâtre qui aurait abrité

Spartacus et ses acolytes.

Un sexe masculin tel une flèche

De direction qui nous montre

Le lupanar, espace préservé!

Un forum à l'abandon et une

Maison du faune trop piétinée.

A la sortie de la ville des plaisirs

Des marchands ambulants,

Hilares qui tendent aux passantes

Effarouchées des verges noires

Surdimensionnées à deux euros. 

J'adore y flâner au petit matin

Où l'on croise quelques chats

Et des guides qui répètent en

Murmurant leur éternelle chanson

Sur le 24 août 79 qui en réalité

Aurait été le mois d'octobre 

De la même année.

 

 

Deux

C'est mon chiffre fétiche, depuis ce lointain jour
où je montai une bicyclette jaune portant ce numéro.

Tes deux mers, sans rien montrer, sont à l'image de
ces poèmes que nous écrivons deux par deux, en répons

et qu'ici je brise en un trois facétieux qui se voudrait un deux.

Calculs

J'aime quand tu me fais la nique,
je me croyais le roi des centaines,
le maître incontesté des nombres

et des calculs. Puis tu me surpris,
espiègle, avec tes trente jours comme
deniers de Judas. Et depuis je souris,

riche de découvrir le monde, sous tes doigts
et ton rire, alors que la semaine glacée glisse
vers l'occident et que ma main te cherche,

inexorablement.

Virgile, bien sûr

Un professeur de catalan ayant suivi l'option latin
à un concours de recrutement, ça n'existe pas !

Et pourquoi pas ? S'il a connu Virgile de la main
de sa douce et de Géorgiques en Bucoliques s'y

est laissé guider. Les frontières sont le repos des
convenus ou des ennuyés. La passion vous les fait
sauter comme guirlande de cèbes avant la fricassée.

Avant elle, le latin m'ennuyait -et que dire de la messe,
si peu chère à Brassens ?-. Elle sut m'en révéler le sel
et l'âpre humanité. Par elle, je saisis les corps figés

de Pompéi pourtant jamais visités, tout juste imaginés
une heure au coucher des Pink Floyds. Si vous fouillez

parmi mes vers, amis lecteurs, pour sûr y trouverez
la trace du chemin conjoint que nous y fîmes, en Virgile.

Le trente du mois

Trente jours de la vie,

Trente jours de pluie,

Et des milliers de

Lettres gravées 

Sur l'écran blanc.

Pas assez me dis-tu

Alors je continue

Et t'offre ce parapluie

De livres tendu pour

Trente jours de plus.

Il me plaît de composer

Pour te donner encore

Pour trente ans mes

Caresses portées par le

Vent.

Deux mers

Rêve d'un soir

Sur les deux mers

Réunies depuis 

Le réveil du jour.

Deux mers comme 

Deux "moi" face 

A face ou comme

Ce dieu latin à 

Double tête. Deux 

Lacs comme nos

Yeux dilués et fixes.

Deux eaux qui s'aiment

Et boivent à la même 

Source. Nous avons

Grandi pour devenir

L'océan de la terre.   

Caresse du vent

Caresse du vent sur le sable,
douceur de la main d'un dieu

roux. Le soir t'ébouriffe et le matin
virginal te peigne, dune exigeante

et chérie. Prométhéenne ascèse qui
guide mon pas vers le plaisir étrange.

Jour après jour, nuit après nuit, trace
pour moi des périples de silice...

Cadavre exquis

Le cadavre est exquis quand il nous lie,
nul pli de papier ni succession de phrases,

nos poèmes s'entrecroisent sur un rythme
imprévu. Longueur de langueur, langueur

de longueur. Je te lis pour mieux écrire. Tu lies
mes syllabes comme baisers en paume. Toujours
le hasard abolira mon coup de dés. Tu dis "igloo"

et le froid m'assaille, tenaillant ma main qui pensait
naguère à l'Orient. Est-il plus belle liberté que celle
qui naît de la tendre contrainte ? Te lire, c'est agencer

mes livres dans les pas de tes livres qui, il n'y a pas
si longtemps, étaient les nôtres. Apulée, où es-tu qui

guida ma frappe en miroir infime de ce que pour moi
tu fis, il y a trente ans, il y a si peu, il n'y a plus rien du tout ?

Mon igloo

L'enfant qui jouait

A la libraire et à

Lister ses quelques

Bibliothèques vertes 

A grandi.

L'univers pour elle

S'est rétréci dans

Le froid des sentiments. 

Seuls les murs rangés 

L'entourent.

Dans ses espoirs elle

A construit son abri

Dans l'écrin des mots

Qu'elle tire et range 

Pour elle.

 

Dune

La grande dune

Sème ses grains

Sur le littoral venté.

Les sternes envolées

Craillent dans l'air 

Bleu et violet. 

La marche est rude, 

Aucun appui nulle

Aide. C'est un nouveau

Calvaire. A petits pas

Serrés je grimpe sans

Regarder, penchée 

Sur l'ocre glissant. D'un

Côté des pins élevés

De l'autre la plaine

De la mer. 

 

Le son du silence

Parfois le silence me réveille.
Par son bruit. Grave et long.
Comme un point d'orgue.
Oublié.

Car le silence a un son. ou même
plusieurs. Celui de tes attentes,
de mes désirs. De m'imaginer
te lire

occupe tout mon esprit et le sang
retenu bat à l'ouie. Que viennent
mois et semaines et ensemencent
ce son. Ami.

La naissance de Lorca

Une amie précieuse me confie
quelques mots sur la naissance
de son poulain. L'attente de deux
jours, la nuit blanche à la belle
ondée sous une couverture improvisée,

la robe de la jument couverte de sueur,
mon amie s'endormant épuisée, la démarche
de vieil ivrogne du poulain nouveau-né, lequel,
depuis trois ans, sans jamais avoir été monté,
berce ses nuits sans trêve de son ombre galopante.

La Maison de la poésie de Montpellier

Excroissance cubique d'un vieux moulin oublié
par l'architecte d'Antigone. Telle apparaît la toute
petite Maison de la poésie de Montpellier. Des murs
gris, de nombreuses chaises, quelques rayonnages
serrés avec de bons ouvrages, rangés au hasard des hasards.

Nul espace ouaté pour les apartés ou la méditation heureuse.
Non, un espace anonyme et clos, lumineux tant que faire se
peut en cette fin de journée. L'essentiel est ailleurs. Dans les
personnes qui s'y tiennent un moment

Au centre, sans affectation, le corps fatigué mais pétillant d'intelligence,
Jean Joubert accompagné de son épouse. Autour d'eux la garde rapprochée
des poètes et bénévoles, souvent âgés. Un, plus jeune, poète de qualité

et que tu connus quand il cherchait ses enfants à Jeanne d'Arc, Pierre
Grison, avec qui je parle un brin. Puis vient le récital d'Aurélia Lassaque

en mano a mano avec son éditeur, Bruno Doucey, au son d'un alto : un délice.

Monde d'en haut

Le monde d'en haut

Posé sur une tranche

De nuages dessinés

Est un secret chuchoté.

Ses créatures font des

Gestes dans la lueur

D'un soir d'automne 

Sans appeler personne.

Quand le froid s'installe

Le roi de ce pays sautille

Il range ses objets sur la table

Et fait tomber le plus précieux.

Quand je lève les yeux 

Je le vois et me précipite

Pour recueillir en hâte

Cette retombée des cieux.

Maison de la poésie

A la maison de la poésie 

Je n'y  vois pas de causeuses

Ou de divan en velours beige.

Encore moins les marbres des 

Maîtres  qui nous ont marqués.

A l'entrée j'imagine des vitrines

Avec quelques manuscrits de

Verlaine ou de Char qu'un

Vieil agriculteur a retrouvés

Dans son grenier poussiéreux.

Au centre, une salle ronde aux

Néons lumineux pour les amis

Des poètes.Des gradins moelleux

Font face à un autel de bois parfumé.

Autour des bibliothèques chargées

D'ouvrages verts à la tranche dorée.

 

Des petites pièces enfin, cellules préférées

Des heureux qui ont trouvé la clé des

Mots et qui vivent là, immobiles, à créer 

Leurs mondes sur du papier gaufré 

Qu'ils liront  sans jamais cligner des yeux.

Un tout petit four rouge et noir

Luxe inouï pour qui sort de l'adolescence,
l'appartement a besoin d'objets pour poser
la marche et fixer le lieu.

Pour certains, c'est la couche des amants,
pour d'autres les rideaux qui préservent
l'écrin. Pour toi ce fut le four,

un four petit car nos moyens étaient minces,
avec sa grosse molette et sa porte qui
brinquebalait, brûlante.

Tu y faisais merveille, présageant les enfants
que tu régalerais de petits plats douillets
et de souvenirs par milliers.

Frappe

Tu es penchée et frappe vite,
ta vitesse m'étourdit, moi qui
n'ai jamais su taper qu'à deux doigts.

La machine blanche est lourde, électrique,
notre grand fils s'y coincera un jour les
doigts, provoquant une cocasse scène hospitalière.

Les articles s'y succèdent comme sa grande sœur
mécanique, orange, le fit pour la thèse. Un peu
de blanc ou retaper la page, tu t'oublies à la

tâche et je ne suis pas conscient qu'en t'y abîmant,
c'est toi qui t'oublies, c'est toi qui t'abîmes. Je
ne vois que ton cou penché qui frappe. Avec amour.

Chaussures

Te souvient-il de ces grosses chaussures
dont nous préparions nos randonnées l'été
au cœur des monts ?

On les laçait fort, repliant la chaussette sur
la cheville nue. Les enfants gravitaient dans

un sérieux impressionnant. Le goûter serait
tiré du sac. Jusque là nous marcherions,

leurs pas dedans les nôtres.

mon reve

Il me prend souvent

Un désir subit de posséder

Toutes les couleurs dans 

La main. Frénétiquement 

J'erre dans l'espoir de grappiller

Ici ou là des stylos très fins encore

Intacts. J'aime les posséder, les

Contempler. A peine les toucher,

Tant la multiplicité m'attire. Et pourtant

Je voudrais tellement les tenir et

M'en servir définitivement et ne pas les

Ternir. Alors je les respire, les fait

Rouler de côté, les range et me 

Persuade qu'un jour prochain

Ils seront réellement à ma main

Et guideront mes doutes. Ils donneront

A mes doigts la force primaire 

D'écrire pour ne plus jamais souffrir.

Il est des livres...

Il est des livres qui guident la marche
et orientent la vie. Le piéton de Paris
de Léon Paul Fargue est de ceux-là qui

tiédit en haut de mon étagère, le dos sec
et les pages jaunies. Un romancier ami
me confiait naguère, alors que nous parlions

de son village natal, scène de certains de
ses romans, qu'il n'est de lieu qu'imaginaire
et que l'espace n'existe que dans le souvenir,

lequel induit le conte et la description. Mon Paris
est de cette pâte. Ses quais ont été frôlés par
Fargue à la démarche lente et ses îles naissent

de l'écho des Choses vues de Hugo. Je ferme les
yeux et le voyage commence, entêtant et statique.
Fargue me glisse à l'oreille :

« Vous vous faites une idée réaliste et raisonnable du voyage.
Mais on ne voyage pas pour des choses raisonnables, pas d’avantage
pour des choses réelles. Au terminus de votre ligne, et de toutes
les lignes qui la prolongent, et de toutes les lignes du monde,
il n’y a pas de choses sérieuses, il n’y a pas un rendez-vous d’affaires,
il n’y a pas un billet de banque, il n’y a pas même un sentiment.
Il y a un fantôme. »

Vague

La vague de ton cœur

Est une fleur de merveilles

Chaque jour tu me

L'offres sur le plateau des

Dunes au bras de l'horizon. 

 

Tombe la pluie

Tombe la pluie, je te lis.
Mots ciselés. Rencontres
Soleil. Je te devine écrivant

et je me glisse, sous l'averse,
à l'abri d'un toit petit. Gouttes
de pluie. Désir d'infini.

Carrefour

Le dieu des carrefour

Est un petit malin. 

Posté à la croisée 

Des chemin il regarde. 

Tantôt des rencontres

Soudaines où les coups

De foudre se prennent

Amoureusement la main. 

Tantôt des séparations 

Cruelles et injustes qui

Font pleurer les mères

Derrière le rideau des fenêtres. 

Et ce génie des rues dans 

Sa tendresse a toujours

Dans le creux de ses flancs,

Une place pour les âmes perdues. 

Tanka rouille

Une poursuite folle,

Des chiens roux recherchés dans

Tout Rome. Étrange 

Robigalia d'Avril  contre

Des blés ocres et rouillés.  

L'âme des objets

Les objets ont-ils une âme ?,
pensé-je en tapotant l'acier
gras et chaud d'un wagon oublié.

Une amie précieuse me glisse que oui
en me parlant de la vie seconde des
intérêts locaux sur la côte landaise.

Wagon. Que l'on prononce ici comme
voiture. Et comme ouate dans le lointain
nord où je suis né. Les ouagons étaient

uniformément verts dans mon enfance. Rivés à
la terre, ils prenaient parfois le ferry pour
l'Angleterre, sous le képi débonnaire de mon père,

capitaine des Douanes au quai Frayssinet. Tes wagons
de l'enfance, plus fins, plus bruyants, ont-ils une âme
commune ? Je ne sais. Les objets ont l'âme de qui les sert.

Wagon

En été les gens se pressaient

Ils couraient après ce petit train

Qui allait leur faire voir la mer. 

Beaucoup s'accrochaient à 

Lui, d'autres dégoulinaient 

De chaud, certains parlaient

De moustiques qui les piquaient.

Bruits, regards échangés, sueurs

Et rendez- vous, tant de souvenirs

A la Dubout. Deux, trois vestiges

Du passé attirent encore les étrangers.

Nos ancêtres, eux, sourient tendrement. 

Et ce petit train vit encore dans

Des contrées océaniques ! Retapés,

Ses wagons véhiculent les curieux

Venus visiter le village landais. 

Le petit train de Palavas

Le petit train de Palavas
n'est plus que jamais je ne pris.

De Chaptal à la côte il dévidait
ses fils d'argent parmi les ronciers,

à petite vitesse, secoué de cahots,
empêtré de grappes humaines voyageant

sans le sou. Une locomotive ripolinée
et son wagon, c'est tout ce qu'il en reste

sur deux rails bornés de dix mètres de long.

Farfadet

Un farfadet malicieux

échappé du creux

De son arbre en fleur

A donné rendez-vous,

Sa mélusine lui a joué 

Un mauvais tour. Elle

A fui au pays des glaces

Chez son cousin troll. 

Depuis notre lutin est 

Tout chagrin. Il a supplié 

Le nain farceur de l'aider 

A construire son logis.

Aussi quand j'arpente

La forêt je m'arrête chez

Lui pour boire le thé qu'il

Avait préparé à sa promise.  

Au bout du labyrinthe

Au bout du labyrinthe
est la rencontre. Gauche,
droite, droite puis encore
gauche. Un quart d'heure s'écoule.

On dirait un cheval à l'amble
dans le manège. Je me concentre
sur ses mouvements à elle, et je
me colle à la danse du lourd véhicule.

De temps à autre, je devine son visage
derrière les lunettes noires, un petit
geste, les années s'effacent. Je la revois
au volant de sa Renault blanche, au même
lieu ou presque. Nous avions fait halte

et nous nous étions connus. Je ne vois pas
les édifices qui bordent le labyrinthe, une
ou deux enseignes bleues, tout au plus. La
laideur du lieu ne m'atteint pas mais voici

qu'elle se gare. Et moi à ses côtés. Le reste
importe peu. Nous marcherons lentement, intimidés,
nous mangerons complices et nous repartirons
nous asseoir au soleil. Peu de choses. Deux sourires.

La libre contrainte

Contrainte de forme
qui étrangle pour mieux vous
libérer. Enfin.

Le hasard

Le hasard est en nous,
depuis longtemps. En tout cas,

bien avant ce mois fécond
en vers et en attentes.

Une promesse, une réponse,
la confiance dans le temps

qui passe. Main caressante et
chaste qui s'enracine pour apaiser,

pour s'apaiser. L'heure est à la pause
et pourtant nous avons déjà mangé.

Du vert, du rouge et du blanc carnassier.
Ah la belle Italie. Le temps qui nous avait

unis nous a repris. Nos routes ont divergé.
À peine. La langue, à distance, nous reprend...

Âge d'or

Saturne a voulu

L'âge d'or pour lui et les

Hommes valeureux.

Ni souci ni crainte, en

Reine, Nature créait. 

Hasard

Le hasard curieux s'est 

Dévoilé au détour d'un

Virage emprunté à cette

Heure de la journée. Une

Reconnaissance spontanée. 

Puis une émotion, des gestes

Et des sourires. Nous 

Avons repris la route 

De nos jeunes années

Et nous avons roulé. 

Repoussés d'un premier

Refuge, nous avons partagé

Repas et murmures dans

Ce coin propret et nous 

Avons marché pour mieux

Sentir nos pensées. Assis

En adolescents nous nous

Sommes chauffés au soleil

Voilé, devisant en adultes

Pourtant. Quelques minutes. 

 

Temps revenu

Les piaillement des oiseaux

Entre par la fenêtre ouverte

Au loin le ronronnement des

Voitures, les exclamations

Des enfants accompagnés

A l'école de mon quartier.

Le chat assis sur son coussin

Jaune suit du regard le vol

Des martinets et rêve de les

Attraper. La cloche du proche

Boulevard appelle les parents

Retardataires. Il est neuf heures. 

Tout est prêt dans mes affaires et

Dans ma tête. Depuis quelques 

Heures un sourire trotte sur mes

Lèvres. Le soleil est revenu et,

A la suite de son char tous les

les instants de l'été se préparent.

  

Petits pieds (réponse)

Petits pieds blancs et pâles
sous la pluie. Las, épuisés,
la peau fine sous les doigts.

Les masser longuement, yeux
clos, paroles suspendues,

jouer du pouce et du gras de la
paume. Les délasser. La pluie
cesse et la lune apparaît.

Même pâleur, froideur d'une
brise soudaine. Emmaillotter

les petits pieds dans une couette
improvisée. Sommeil soudain.
Silence. Patience

Petits pieds

Les petits pieds de 

Sichuan sont gravés

Dans le bitume des

Chemins longés par

Les lupins multicolores. 

Les femmes avancent 

Sagement en effleurant

Les carrefours de leurs 

Orteils encore meurtris

Par une tradition injuste.

Il me vient parfois à l'esprit

Que mes pieds aussi se

Sont raccourcis et que

Je suis entravée dans un

Marasme de mauvaise habitude. 

Figée, engluée dans la vase

Et le dégoût de l'indifférence

Je marche péniblement en

Traînant derrière mon ombre

Les chaînes de la la colère. 

Drapeau bleu

Deux drapeaux bleu cobalt

Fichés dans le sable jaune

Comme celui du désert. 

Une chaise haute à deux

Places. Les pieds crissent

Sous les galettes salées

De la plage. Marée haute

La foule se rassemble et

Danse dans les flots tumultueux

De l'Atlantique qui charrie 

Dans ses remous les amibes

Violette qui s'échouent  telles

Des ballons d'hélium de la

Fête foraine. Des cris, des

Planches. C'est dimanche. 

Une coupe triste et froide

Une coupe triste et froide,
sans nappe pour la supporter,

sans personne pour la caresser,
y déposer des fruits, de la monnaie.

Une coupe au dessin simple et alterné,
hors du temps et des modes. Nouvelle

modalité des sichuanais Yin et Yang ?
Non car les deux se prolongent et s'unissent.

Le même et l'autre enfin réunis, irrigués
par l'ombilic sans fin. Couleurs froides et

douces, fond stellaire. Le temps n'est pas
qui pourtant pulse. La coupe a le dessin

de la paume et le dessein de la pomme.
Quête tranquille, apaisée. Désir retenu,

elle attend. Ta joue, tes lèvres, ton sein,
ton âme. Ou peut-être les vers de qui

la façonna et l'enfourna encore incolore,
à Saint-Vincent, banlieue de Perpignan.

Petite musique

Combien de tours de clé
sur le boîtier rond de chacun
des quatre ? Petits, couvés.

Tu tournes, je tourne, la musique
s'égrène, les années passent. De nouveaux
naissent à l'écoute. Leurs aînés découvrent

la nostalgie de la mélopée, de la lente litanie.
Nos voix se surimpriment. Bientôt la musique
se taira. Seule restera la voix. Partagée.

Ils t'ont fêtée. Présents ou absents. La petite
musique n'était plus. Crois-tu ? Moi j'ai entendu
son tintement jusqu'à la toile cirée jaune de Perpignan.

Poulet à l'ananas

D'un V à l'autre V

Ils se sont régalés

De poulet et de fruit frais.

Goût doux et acidulé 

De l'ananas venu 

D'un autre continent.

Une sauce sucrée, un 

Brin de fermeté qui 

Donne envie à l'exilé.

Un autre plus réticent

Ne marie jamais salé

Sucré. Qu'importe,

Quand il reviendra sous

Les cieux moins frais 

Il mangera d'autres mets.

Je leur donne à chacun

Un peu d'eux-même et

Tout de moi-même.   

Quatre cents

Quatre cents poèmes croisés en si peu
de jours et de nuits. Quatre sans coup :

nos enfants aimants éparpillés et qui se
pressent autour de toi. Me viennent les

confidences glissées. Vos repas au restaurant
de fromage, le regard pétillant des enfants.

Chanel n° 19

De tous tes parfums, il fut mon préféré,
dans son étui étroit de carton blanc.

Fleurs assagies, réservées, distillées
sur la peau hâlée de l'été débutant.

Les yeux se ferment et le parfum revient,
entêtant, jamais capiteux. Musique des

cassettes que nous composions. Équipement
élémentaire où le son détaché prenait la

couleur des sourires.

Une fin d'été

Une fin d'été suffocante,
un jardin provençal et
nos respirations saccadées.

Pas un souffle, les cigales
ont terminé leur symphonie
de la journée. Dans l'air,

le goût fondant des lourdes
figues, les herbes ont brulé,
les courges s'alourdissent.

Il ne reste que le fort parfum
du fenouil acre au palais.
Sur la margelle d'une antique

meule, quatre têtes penchées,
actives dans l'effort répété.
Elles découvrent, en forçant

la coque, le fruit de l'amandier
bientôt grillé et salé. Leurs
parents dans l'ombre de la

maison vont et viennent et
montent à l'étage le trophée
de leurs petits, si bien aimés. 

Une mère

Dors paisible, les mains sur ton ventre croisées,
tes enfants ont grandi qui battent le pavé.

Il n'y a pas si longtemps leur peau était fragile
et ton regard aimant s'abreuvait de leurs larmes.

Qui une fleur, qui un baiser, je les vois déjà, tous
les quatre, tout aimants, te faire leur hommage

car par toi, un beau jour, ils sont hommes venus.

Coulées

Peinture de coulées

Appel de l'eau grise 

Dans l'aube d'un matin

Sans soleil qui garde

L'empreinte de coups

D'épis blond éveillé.

Des tâches plus foncées 

Bateaux amarrés ou épaves

Remontées des profondeurs.

Nul être vivant dans cette palette

Et pourtant j'aime imaginer tous

Les chuintements des clapotis. 

Cinecitta

De Fellini à Nani Moretti 

Je parcours l'Italie avec 

Le voleur de bicyclette, rues

De Rome ou village  de Calabre.

Rocco et ses frères 

M'invitent à partager

Sur la terrasse les heures

 De la vie du pierrot lunaire.

Je me souviens aussi du bel

 homme dans sa piscine

Creusée dans le sous-sol

De sa maison et de cette

Femme sortie de prison 

Qui croise au hasard 

Des rues son souvenir

Des brigades rouges. 

Joie de savourer et

De partager ces instants

D'intense émotion devant

Le défilement de l'action. 

  

Pignons

Les pommes tombent du haut pin
dégarni. Bruit sec. Elles roulent
et s'oublient.

Le vent cesse et les dessèche.
Nuit noire. Froid vif.

Le soleil est déjà haut quand
l'enfant les cueille, une à une.

Tante et mère les écartent
minutieusement, faisant tomber,

une à une, les lourdes graines
rouge foncé.

Un petit marteau les assiste dans
ce petit travail qui prendra bien

deux heures. Le bol s'emplit de grains
oblongs comme l'épeautre.

Les pignons sont là, lisses et gras qui
feront le délice de l'enfant et de ses frères.

Te savoir devant l'écran

Te savoir devant l'écran,
si proche, si loin.

Silencieuse et discrète,
l'œil vif.

T'imaginer faisant ton marché
aux herbes parmi des milliers

de photos. Couleurs vives ou
tonalités ternes.

Une forme, un sentiment fugace,
un support ferme pour tes mots.

Te savoir devant l'écran,
et écrire pour crever ton silence,

comme la fourchette perce le
jaune tiède entouré de poivrons.

Furète, hésite, ondoie et te régales,
je veille. En silence.

Famille

Que sont les liens du sang?

Un factice écheveau

De laine dont certains

Prennent plaisir à tirer

Les fils au gré du vent.

Leurre pour la parade 

De l'égoïste qui ne retient

Que les miettes de la 

Belle brioche, pain rassis

Pour les généreux en esprit. 

Fragilité de la vie que l'on

Croit de famille où les secrets

Sont bien gardés et les sentiments

Retenus à souhait pour masquer

Les désirs envieux des aïeux.  

La vie en couleurs

Souvent je suis vêtue 

de bleu roi, marine, ciel ou 

Turquoise puisque j'aime 

me plonger dans cet

Appel au large ou m'évader

En courant après les nuages.

Je regarde maintenant 

Bien tendrement mon

Dernier  fils qui parade et

Va de glace en glace 

Tout de vert sapin vêtu.

Je l'appelle monsieur 

Vert sapin et il me donne

La main. Nous chantons, nous 

Tournons dans toute la maison

Nous savons que nous nous 

Reconnaitrons en nos belles

Couleurs. 

Midi, midi le juste

Midi, midi le juste,
la journée tranchée au couteau
comme un oignon de Toulouges.

Instant infinitésimal et que l'on
prolonge, hors des conventions,
dans la chaleur franche de la famille.

Non loin, un couple de comédie musicale
chante Joue contre joue. Le repas rissole,
rien n'existe plus en dehors de ce temps

béni, de ce temps gratuit. Mes parents
ont grandi, qu'il me soit donné de vivre
longtemps encore, avec eux, une myriade

de midis.

La grâce, l'inspiration

Je ne sais comment la nommer
ni comment elle vient car je la
sais femme.

Un mot, un vers, une senteur,
une image puis tout s'enchaîne
jusqu'au final, ce point d'orgue

qui, seul, peut-être, est ma marque
de fabrique. Une jubilation d'écrire
pour sûr...

Te lire

Un sourire en te lisant

Une rapidité de lecture

Avide, gourmande, pour

Mieux goûter la relecture. 

Lire c'est cueillir les 

Lettres et se figurer

L'être qui les trace 

Tout en attente de la grâce.

Le temps de ce printemps

N'est pas, mais depuis presqu'

Un mois peu m'importe s'il

Fait beau ou mauvais.

La pluie n'est rien, les mots sont tout

Keith Jarrett égrène One Day I'll fly away,
je ne sais si un jour je partirai en volant.

Peu m'en chaut, je vole déjà très haut ;
la pluie n'est rien, les mots sont tout.

L'échange ondoie, se développe, avec lenteur
et respect, entre qui, voilà peu, ne se parlaient

plus. Attente, impatience lente, enthousiasmes
furtifs ou durables. Boire l'autre pour se retrouver

soi-même. Les pierres vives étaient là, silencieuses,
pour maintenir le lien en germe et provoquer son printemps.

inespéré.

Pour mon Jérôme

Un sourire charmeur

Une belle douceur

Dans ses yeux de mer

Et une  allure élancée.

Ce beau cadeau de vie

Bat la mesure de ses rêves.

Il les pioche et les savourent

Dans les mondes imaginaires,

Et l'on reconnaît de loin en souriant

Ses éclats de rire de géant. Sa tête

Touche les cieux et il se penche 

Vers l'univers de la terre féconde.

Et sûrement attentif aujourd'hui

Au moindre chuchotement, je

Serai presque tentée de lui 

Chanter un joyeux non anniversaire,

Car il aime s'inventer de nouveaux

Chemins depuis vingt- deux ans.

Il pleut

Il pleut sur Perpignan
et le printemps fuit qui
n'était pas venu.

Sur les carreaux, des pleurs
figés. Par milliers. Une goutte

par âme souffrante, par âme
fanée. Eau pure détrempée

que le ciel sans transcendance
a distillée et que la sale vie

n'a pas encore touchée. Ma vue
se brouille qui cherche les rivages

et Minorque me manque, mon île
adorée, aux mains d'aigrefins qui

la veuillent souiller. Parmi ces gouttes
sages, comme figées, j'en circonscris

vingt-deux et j'en fais un sourire que
j'envoie au plus haut de mes enfants chéris.

Boire le souffle

Le souffle ne se peut boire
que dès lors qu'il est tiède,

tiède de vie passée, de rencontres,
d'amour ou d'amours, de bons repas

lentement préparés pour un sourire
furtif et une main serrée. Alors il se

boit plutôt que de se respirer, passe
dans les cellules et irradie. Si jamais

on vous croise dans les rues, votre
sourire, alors, dira beaucoup.

Infiniment.

Sensation

Les premiers rayons du soleil

Se montrent, timides, tièdes.

Les êtres de la nuit ne hantent

Plus les rues en riant haut et fort.

Les amateurs de la lumière 

Se préparent à s'ouvrir au jour.

Et j'aime cet instant muet où 

Moi seule réveillée, j'ordonne

Mes pensées dans ma liberté,

Et je bois délicieusement 

Le souffle nouveau de la journée.

À Jérôme

Deux, trois mots, quelques vers
ne sont rien face aux vingt-deux
années de sa présence poétique
parmi nous.

Héritier du Philémon de Fred, il
n'a cessé de traquer la beauté
gratuite du monde jusqu'à
l'infiniment petit.

N'est-il rien de plus beau pour
un père que de se faire expliquer
la vie par l'un de ses fils ? Si
d'aventure vous longez

le Jardin des Plantes de Paris,
vous le verrez sûrement dans
un bâtiment du Muséum, la
tête dans ses étoiles à lui,

sous un microscope.

Chemins

J'aime le vers libre et refuse
le poème en prose qui noie
les mots dans le sens.

Verticalité sans transcendance,
le poème libre livre, au hasard
du ballet des yeux,

des chemins neufs, des cadavres
exquis délicieux. Mille poèmes
en un seul.

Suivre

Suivre le chemin tracé

Et courir après les autres.

Suivre la rue et prendre 

À gauche pour ne pas

Se retourner, jamais. 

Suivre les nuages cotonneux 

Et se fondre en eux. 

Suivre les crabes et s'enfoncer

Dans le sable mouvant.

Suivre son amoureux

Et perdre son passé. 

Suivre ses propres pas 

Et revenir chez soi pour

Attendre l'ombre qui nous

Suit.  

Ton sac de mots

Ton sac de mots
nourrit les miens.

Ton rythme est mon
tempo. Te lire, c'est

aspirer tes lettres,
et t'inscrire. Durablement.

Tanka échange, pour M B

Mots choisis, offerts

Échange doux et soyeux

Dialogue secret.

Tu m'as confié l'intime

Je te tends mon sac de mots. 

Temps

Temps qui passe 

Et qui me lasse.

Je veux allonger 

Mes heures de joie.

Je veux effacer

Mes heures de larmes. 

La fabrique d'heures

Est venue hier, elle

M'a regardée, puis

M'a tourné le dos

Pour repartir vers

L'océan nouveau.

Ma vie est un mince 

Fil qui se tend ou se 

Relâche dans le temps.

Les autres se régalent

Et jouent  à me voir tantôt

Dans l'attente  tantôt 

Dans les regrets.

J'aimerais ne plus 

Être la marionnette

J'aimerais créer 

Mon heure et la 

Dérouler sur le 

Tapis de la vie

Doucement,

Tendrement,

Éternellement. 

Stop.

 

Marées amères

Marées amères,
amarres à ma mère.

Les mots et les sons
jouent et dansent. Combien

aurais-je vécu de marées
dans ma brève existence ?

À raison de deux par jour
en mer d'opale. Peu, trop

peu. Et pourtant un grand
nombre. Amères marées, iodées

sel de la vie et du mouvement
lent qui toujours ragaillardit.

Chevauchée

Les chevaux sauvages

Se sont emballés.

Ils ont couru à perdre

Leur souffle depuis

Les rivages scythes. 

Les Amazones se sont apitoyées

Et leur ont donné la liberté

Qu'il demandaient depuis 

Les mythes de l'Antiquité.

Bondissant, piétinant, suant,

Les voilà à présent confrontés

À l'univers urbain et minéral.

 ils errent sans but, aveuglés,

À la recherche des prairies 

De Lybie ou des steppes d'Asie. 

L'eau purificatrice des hommes

Sera  le sein nourricier de 

Leurs guerrières chéries.

Filigrâme

Moi qui ne crois plus en Dieu,
je crois en l'âme, au-delà du
corps et de l'esprit. Cette

âme qui nous définit et nous
marque. Seuls quelques-uns,
aimants, âmants, savent la

discerner et nous voyons la leur.
Le sourire de la Joconde nous parle
que nous reconnaissons enfin.

Lire et relire, relire sans fin

Lire et relire, relire sans fin,
je ne cesse de te relire et tes
mots glissent entre mes doigts

comme sable de rivière. Les mères
ne donnent pas la seule vie, elles
donnent les mots, la langue. Et les

hommes lisent ou miment par leurs
écrits. Que l'attente est belle de Jérôme
voici vingt-deux ans sous ton trait. Lune

pleine. Plume lente. Offerte à ce garçon
longiligne qui préféra courir plutôt que
de marcher. Pour notre immense joie.

Marées, à J.

La lune est pleine

Elle enfantera bientôt

Et ravira les parents

Qui sont en attente.

Il y a plus de vingt ans

La lune était pleine aussi

Et trouvait en moi un

Attrait qui me plaisait,

Elle allait m'aider à donner

Un fils plein de vie et de cris

Un garçon qui allait courir

Vers sa vie et le voici là-bas.

Il court toujours à grands pas

Comme pour rejoindre sa lune. 

Et cherche l'infiniment petit

Pour atteindre le plus immense. 

Portrait

Un visage allongé de Madone

Une pâleur descendue des cieux

Des yeux nourris d'Orient.

La belle a défait ses cheveux

Et son cou agile de cygne

Se prête à la caresse aimée,

Son regard est plongé dans

Les attentes du choix de

Modigliani qui l'observe et

La chérit depuis son chevalet

Orienté vers le soleil levant.  

 

La belle dame brune et son écuyer

Le paradis des voix les a réunis.
Elle, décharnée, désincarnée, toute
âme et somptueuse élégance,

Lui, le fripon sympathique, bretteur
assagi, aux yeux de braise. Elle, la
musique, lui les paroles. Moins de

quatre minutes hors du temps et pourtant
si actuelles. Les écouter se rejoindre,
c'est savourer pleinement l'en-deçà de la

mort.

Sandales

La taïga est détrempée,

Le printemps est long et

L'herbe haute abrite ses

Habitants dans son giron.

Sveta la petite paysanne

Est partie ce matin aux champs.

Elle aime courir pieds nus et

Chanter l'air de la troïka. 

Elle a dénoué ses sandales

D'osier tressé et a suivi

Le coucou de la forêt. 

Elle a oublié de se chausser. 

Petites et à peine déformées,

Elles sont rendues à sa terre 

Et seront pâture et maison

Pour les hannetons blancs. 

Te lire

Le vent mauvais m'a couché grelottant
dans le lit et depuis ne sais que faire.

Je regarde un film profond sur un printemps
qui ne dura que quelques heures et je me lève,

souvent, pour regarder le vent glacer mon jardin
et, plus près, ma fenêtre en ombre sur Sichuan.

Tu as écrit et la chaleur entre peu à peu en moi.
Une chaleur élémentaire, essentielle. Le bleu de

ciel des pervenches et la lourde nappe des blés
chère à Péguy. L'été se profile, dans tout juste un

mois et quelques heures, quelques heures de printemps.
D'ici là notre échange aura doré et les fruits seront gonflés.

Chaleur

Au cœur de la journée

Les champs déploient 

Leurs fruits épais. 

L'air étouffent dans nos

 poumons, le silence se fait.

L'été se partage à deux. 

Toi l'ocre doré des épis

Moi la beauté des pervenches.

Les nuages vont épais. 

Ce soir le ciel sera zébré,

La terre confiera nos pas

À la pluie. Nous serons unis.

À G. M.

Moustaki est parti

Avec sa solitude,

Et avec nos cœurs

Embrumés de chagrin.

Il a suivi le soleil levant

Au  pays des Hellènes,

Et il  chante aux cigales 

Qui répètent ses vers d'aède.

Quelques vers de Georges Moustaki...

«Je ne suis qu'un lézard

Qui joue de la guitare

Pour un oui pour un non
Pour Marie ou Ninon
Pour que passe le temps
Un peu plus tendrement ...»

Deux rectangles de lumière

Deux rectangles de lumière,
l'un, petit, en long ; l'autre,
grand, en large

et les vers s'effilent sur
près de cent kilomètres.
Qu'importent le temps et

les convenances, ils savent
tous deux que leurs langues
s'appellent et se répondent

leurs mots. La nuit même,
qui a mille yeux n'est pas
épargnée : ils chantent.

Hommage à Léo ferré : la mémoire & la mer

Le bateau arrimé au port

A  vu monter à bord

Le squale bleu qui

Avait échappé  aux mains

Du marinier d' Islande. 

Les étoile du ciel ont

Plongé leur couteau rouge

Au plus profond des rochers

Escarpés où l'éponge séchée

Reprenait son souffle. 

Le poète a marché sur le 

Scorpion jaune des sables

Et s'est retourné pour ne pas

Voir pleurer la lune diffractée. 

Fragmentaire

Fragment d'os séculaire.

Fragment de toile minoenne, 

Fragment de bronze sous- marin. 

Le fragmentaire est la vie toute 

Entière et plus encore: l'univers. 

Les pas ancestraux ont forgé 

À chaque secousse des fragments

Par milliers et j'aime me pencher

Sur ces poussières de vécus.

ma vie est fragile et forte :

Assemblage de mes fragments 

 perdus, retrouvés, couvés

 et chéris que je prends soin

 de conserver dans ma terre. 

Orientalisme

Un certain goût de l'Orientalisme,
la fascination du désert sec. La
caravane passe et la dune ploie
dans le soleil brûlant du zénith.

Sous les tentes, les hétaïres alanguies
goûtent aux dattes allongées et sucrées.
Leurs lèvres retiennent la douceur du
miel et la lumière n'est plus à l'horizon.

Poètes, Fromentin et autres invités
tendent les mains vers l'oasis de couleurs,
ils plisssent leurs yeux de bonheur
et oublient les jours pluvieux de la Rochelle.

Tutelaire

Géants tutélaires radieux

Venus des nues calmes,

Vite déposés. 

Méduses ancestrales et

Cirques de beauté de pierre. 

Électuaire

Ancêtre du médicament, sorte de préparation
pâteuse que l'on tranchait avant de l'ingérer.

Premier faux-sens reçu, en cours d'espagnol.
Nous traduisions de la langue classique.

Une lecture hâtive donna lieu à une mise en
scène comique sur la consommation des confitures

au Siècle d'Or. Je relis le Covarrubias à l'instant,
me rends compte de l'erreur et éprouve aussitôt une

immense tendresse pour cette vieille dame qui sut nous
donner de la langue tous les sucs. Et même plus.

Homo faber

Homo sapiens. Et même sapiens sapiens.
La tête me tourne devant tant de vanité.

Celui que je préfère, c'est l'homo faber
des philosophes et d'un romancier.

Son physique ingrat, son opiniâtreté,
sa joie d'enfant quand il découvre l'outil

d'un jeu de doigts, entre pouce et index.

La vie lui fut donnée, le goût de la perfection
aussi. Front bas, il œuvre. Les silex se biseautent.

Les cathédrales ne sont pas si loin, au bout de
son pinceau de raison. De l'aube au crépuscule,

dans la peur des ténèbres, il ne se lasse jamais.
Il met en œuvre la nature adorée.

Ô combien je voudrais lui ressembler avec les mots
que le ciel m'a donnés par poignées. Dés subtils,

à cent faces et mille points. Que l'on me donne un mot,
au hasard et je m'y attellerai avec flamme en homoncule

fabrien. Ce mot, ce soir, ce sera... électuaire.

Orfèvre des mots

Il est le bijoutier des mots,

Il coupe, affine, efface et

Retrace sa trame polie

Sans fléchir ni se rétracter. 

Orfèvre qui négocie les

Gemmes, argentier rusé

Il part à la recherche du 

Plus pur et du plus transparent. 

Les lettres sont les perles de 

Son collier. Il les regarde en

Amoureux dans le miroir des

Lignes. Il les ajuste, se voit beau. 

Il n'est plus seul et il se crée 

Le monde de l'absolu pouvoir,

Gardien jaloux de l'œuvre rêvée

Et de tous les  sourires du cœur. 

 

Minotaure

Le labyrinthe n'est plus,

Et le Minotaure a fui

En emportant avec lui

La labris du palais crétois. 

Il se prélasse maintenant 

Dans le sable de l'arène 

Mais ses yeux à jamais

Clos ne voient plus la

Beauté immuable des femmes. 

Thesee ne l'a pas tué, il vit

Encore sous les traits du

Peintre espagnol et son 

Guide est une petite fille

Qui l'aide à chasser ses démons. 

Le colimaçon

Qui pense encore à l'escargot
en entendant ce mot ?

On voit plutôt la forme harmonieuse,
d'un escalier ombreux ployant sous

les pas lourds. Pourtant le colimaçon
fut escargot petit, cagouille fort espiègle

que les enfants gardaient dans une boîte de
carton troué avec une feuille de laitue pour

l'observer tracer son chemin d'aliments. Le
printemps qui se traîne et se dessèche enfin

m'y fait songer à l'instant. Longeant le canal,
sur les branchettes grêles d'un fenouil, j'en

vis un, un seul, qui faisait corps avec la tige
sèche. Sa coquille était fine, comme de porcelaine

de Sichuan. Et sur son dos se dessinait la forme
harmonieuse... de mon escalier si ombreux.

liberté et contrainte

J'aime l'extrême liberté
que donne la contrainte.

Fermé, onctueux, l'alexandrin,
à l'hémistiche atteint son

équilibre. Fragile, incertain,
perfectible, hasardeux,

merveilleusement hasardeux.
La nuit, nourrie des alexandrins

d'Alceste à Bicyclette, m'en a fourni
un, un seul, et épuisé, à ma table de travail

j'ai composé en seize minutes un sonnet à la
française avant de me rendormir. Un sonnet

buissonnier, primesautier, et sous bien des
aspects, dérisoire et donc humain, vivant,

simplement, intensément.

Jouer à fermer les yeux

Jouer à fermer les yeux,
perdre les couleurs et le
volume, pleurer de la noirceur

et tendre les mains en avant.
Les doigts sont si sensibles
que la soie est nuance. Alors

on ferme ses yeux aveugles,
en fronçant les sourcils,
pour repeindre le monde de

l'enfance, désuet, aboli,
circonscrit autour de l'école,
de soi puis des enfants.

Il est des mots

Il est des mots qui me troublent
et me laissent pensif au bord du
chemin. Passage est de ceux-là.

Ta photo l'enlumine de vert et le
serre tout à fait. Oblong, touffu,
il est la petitesse éternisée.

Si le trépas enseigne l'au-delà
de la mort, le passage est toujours
en deçà. La vie en mouvement libre

et paradoxalement contraint. Serre-toi
et sens le passage renaître. Les yeux
se ferment, le visage se dissimule car

au terme du passage est l'infini de l'être,
pour un instant ou plus,  beaucoup plus.

Le passage

Un passage secret et Sage

Isolé et mouvant comme

La soie. Un toit pour me

Retrouver et m'aspirer. 

Je suis cette route sans

Savoir où elle mène. C'est

Mon éternel recommencement.

Mais je l'aime et m' y enferme.

La voie est large et pénétrante

Comme celle que tu m'offrais

Autrefois quand nous nous aimions.

Viendras-tu me rejoindre et 

Parcourir ce sentier de spirale

En jouant à se donner la main? 

Évasion

Les livres sont comme

Les images et les idéaux. 

Ils voyagent dans notre

Tête et nous font 

Parcourir des kilomètres. 

Rien ne sert de prendre 

L'avion ou la bicyclette

Les mots marquent

Nos pas dans le mur

De notre aventure. 

Tons verts

Un papillon ailes

Ouvertes trompe l'oiseau

Gourmand. Reflet de

Verts nature. Plantes qui

S'animent. Hop ! Il s'envole. 

Attendre et sourire

Attendre et sourire à la vie qui coule,
regarder le fil de l'eau et t'y attendre,
savourer le moment où je te cueillerai.

M'en étonner, m'en étourdir, tant tu
trouves les mots et les photos qui siéent,
en quelques touches etsais relancer

mon écrit qui s'épuise.

Sonnet du vent qui passe

-Je ne te promets rien, je suis ce que je dis,
le matin dans les vignes et le soir reposé,
un tourbillon soudain pour un baiser osé,
et puis plus rien du tout jusqu'au cœur du jeudi.

-Tu es un bel escroc, une encyclopédie,
de bruits et de fureur, tu as trop chinoisé,
et loin d'ici, très loin, iras t'embourgeoiser.
À moins que tu ne veuilles, regagner l'Arcadie...

- Je ne t'ai rien promis et n'ai fait que passer ;
de tes propos fripons, j'en ai vraiment assez.
Va, je te laisse enfin, seule toute à l'absence

du vent, du souffle aimant, puisque ne veux comprendre
car d'autres voudront bien qu'avec elles je danse,
redanse et danse encore. Pour enfin les surprendre.

Deux vers, ou trois

Deux vers, ou trois,
pour t'observer sourire,
au réveil quand ma main
te tiédit.

Mais la parole va vite,
les vers sont dépassés
et je cours à ma perte,
alors

je me retiens et songe
au café qu'il te faut avaler
avant de te laver,
et de filer...

Précieuse insomnie

L'insomnie me réveille, que je croyais enfouie,
je cours, saute et souris, les pieds encore calés
dessous le drap serré.

N'était l'heure tardive, le sommeil des voisins,
je dévalerai l'escalier et courrai dans le gravier,
sous la lune rêvée, sous la lune perdue.

Mais je ne puis rien et demeure engoncé, alors
je confie à l'écran mes secrètes pensées,
et sur un glissement de doigt, le devoir accompli,

je cours me recoucher, moi qui n'avais pas bougé.

Sacré

Immortalité du sacré

Merveilles de l'humanité.

Lieu pur et intouchable

Travail de la vie, virtuosité

De l'esprit et créativité des 

Mains, un assemblage parfait.

Recueillement et souffle coupé

Dans l'admiration de l'œuvre. 

Nul souffle mais une vive intensité 

Des regards. Élan de vie pleine

Et ravissements muets 

Pleurs libres et heureux. A jamais. 

 

le goût des grenades...

"Les rues

gardent le goût

des grenades,

acides et opulentes comme ta bouche.

Ici, tes cuisses

–même si tu ne me crois pas–

m'exciteraient encore davantage."

Marc Artigau i Queralt, "Istanbul", Exilés 

(trad. du catalan par M. Bourret Guasteví)

Tanka grenade

Un fruit qui s'ouvre 

Tel le pur désir charnel

Les grains tombent, rouges.

De sang, de plaisir, la fleur

Goûtée à pleines lèvres, hum ! 

Les voyages non faits, les voyages à faire

Pense aux voyages que nous ne fîmes pas,
pris dans la toile d'un quotidien furtif,

à ces voyages que le temps a rendu nécessaires,
maintenant que les enfants ont grandi et que l'œil

se dessèche à voir et à revoir la route étroite alentour.
Pense aux voyages à faire et que nous ferons ou nous ne

ferons pas, auxquels nous songeons, le soir, en fin de semaine,
face à l'écran mat de rêves trop petits pour nous et pour

nos espérances. Tu voyages dans ta tête. Je le fais aussi.
Tes langues sont anciennes, les miennes le sont moins.

Mères et filles, elles parlent de la vie et du sang des
accouchées. Voilà pourquoi je n'ai jamais aimé l'esperanto,

ce désespérant jeu de cartes d'un linguiste zélé, sans âme,
sans chair, sans personne pour le parler ou lui cracher dessus.

J'aime la langue qui pleure, fado du finisterre portugais ou
saudade du métis brésilien, j'aime la langue qui rit et rugit,

les forces basques et les levers de pierres écossais. Le babil
de l'enfant au berceau porte en lui l'Odyssée et la Divine Comédie

et le râle de qui se meurt ferme des pages jaunies que d'autres,
à leur tour, ouvriront. Delenda est Cartago. De toute façon Carthage

devait tomber en poussière mais de génération en génération,
l'introït de Caton l'Ancien, voyage et nous façonne. Irrésistiblement.

Un jardin en pente

Un jardin en pente que retient
la grille grêle des express.
La pluie ruisselle et la terre
s'épuise.

L'été, le feu tombe qui frise
les sucrines. Les courgettes
se terrent sous les feuilles
desséchées.

Je me revois, chapeau ample,
marchant lentement dans la
terre meuble et poudreuse.
Le temps

s'arrête et le jardin glisse
vers les parallèles d'acier.
Combien de temps durera le
répit ?

Paon

Le paon a refusé 

Les couleurs de Junon, il

Aime sa blancheur de peau. 

La  non couleur lui va bien.

 Argos a toujours ses yeux. 

Heures patientes

Heures patientes qui coulez,
balancier grave et lourd,
tantôt vers elle, tantôt vers lui.

Un même lieu se diffracte qui
requiert leurs baisers. Lieu du
passé, toujours vivant, senteurs

de fenouil et de gravillons goudronnés.
La route rénovée émarge le jardin
et déjà le vieux pin ruisselle de résine.

Non loin, sous l'abri, les ailes de métal
d'un scarabée endormi que les enfants
pilotent en faisant osciller son lourd volant

de fer. Heures patientes, coulez. Je la lis
et je prends déjà plaisir à m'imaginer
qu'elle me lira quand la page aura tourné.

Le hangar vert

Abrité par un grand pin et masqué

Par des essences multiples,

Le hangar de vert tendre est 

Verrouillé par les ans. 

À l'intérieur,elle  attend son heure :

Une ancestrale voiture d' un gris

Passé qui abrite des nichées de

Rongeurs avides de savoirs.

Les livres poussiéreux sont pour 

Eux un éternel refuge et, la nuit,

Sans user leurs yeux de myope 

Ils cueillent la saveur des pages. 

 

Chevriers

Les chèvres ont déserté les routes

Les chevriers ont perdu leur besace

Mais la petite ville que l'on montre

Aux enfants résiste aux rêves 

Tentaculaires et à folie humaine. 

Verdure, senteurs exquises 

M'envoutent encore et ces 

Toits revêtus de couleurs

Font vivre ce lieu de contes 

Comme ceux qu'on lit

Aux enfants de Marcel

Et à tous les autres. 

 

Aubagne

Cité de santons, comme de fantaisie,
avec, en son centre, entre Mistral
et Garlaban, un monde en miniature.

Nous y convoyions nos enfants qui
y apprenaient à lire l'espace, les métiers,
l'eau qui coule et qu'on ne voit plus, souillée

sous le parking en dur. J'aimais m'y promener,
les bras chargés de panisse ou bien de pompe
à huile. La dirigeaient des politiques à la Pagnol

qui se disaient communistes. Ces conservateurs
à la figure ronde étaient des Peppone rubiconds
sans leur Don Camillo. J'aimais Aubagne, si proche

de la métropole et portant si distante. Sur les hauteurs,
vivait ta tante, au milieu de milliers de livres qui
prenaient l'eau l'automne et sentaient les champignons.

J'en ai rêvé cette nuit même et d'une librairie à double
entrée avec des journaux sentant bon, épais, gras d'encre
et des livres d'histoire exclusivement rédigés... en catalan.

Cavale

La reine des Amazones

Ne dort plus depuis deux nuits. 

Son cheval d'ébène a refusé

Les caresses de la brosse 

Et a trouvé refuge en forêt. 

Me promenant, j'ai aperçu

Cette flèche noire qui allait

Au galop, sans frein ni retenue. 

Depuis, je dors le jour et m'éveille

La nuit pour croiser la belle chevelure.  

L'initiatrice

Tu m'initias à beaucoup.
Dans nos poèmes croisés, la première
tu invitas des photos. Glanées sur la toile
au hasard des hasards ou des désirs.

Dans notre fonds commun, aussi,
du plus doux au plus dur. Et moi qui
privilégiais l'écrit, me voici, parfois,
à jouer les illustrateurs. Par toi.

Poussière d'étoiles

Tu me donnes, poème après poème,
des grains d'or. Tout un monde sur terre,
dans les eaux et dans les cieux.

J'en fais ma poussière d'étoiles que je
répands la nuit d'un geste vaste pour
t'amener à dormir. La sens-tu ?

Ce soir, ferme les paupières. Elles en
crisseront délicieusement.

Méduse des cieux

Méduse des cieux

Crépitement délicieux

Féerie rêvée.

Perdue

Trop bien faire c'est rien faire. 

Donner c'est se perdre. 

Mon cœur souffre, il s'est tu,

Incompris, malmené jeté en 

Pâture au regard cruel et

Sarcastique du joueur de vie.

 

Dors

La nuit trop calme ne plaît pas à l'enfant endormi.
Il interroge la lune amie
et babille avec les astres.

L'immensité du chaos ne l'effraie qu'à demi.
Il se tourne vers l'image murale
pour s'inventer le monde silencieux
des chauves-souris.

Sa fabrique de rêves s'effiloche dans le firmament,
Ses petites mains cherchent en vain la caresse
et se perdent dans les ténèbres majestueuses.

Le voilà apaisé et serein
et ses lèvres de pourpre
ébauchent en cachette son sourire de bambin.

Fantaisie des pas

Comment ne l'ai-je pas remarqué ?

Me voici maintenant avec une

Chaussure d'une teinte et l'autre

Presqu'à  l'opposé.  

Suis-je donc si distraite pour

Ne pas avoir vu chez le marchand

Une telle différence. 

Tant pis ! J'assume et j'avance

Ni à cloche pied

Ni en demie teinte

Je marche en couleurs fantaisies. 

Perle

Perle sans nom et sans murmure

Traîne ma langueur sur le ciel sans fin

En silences et cris qui tremblent. 

Et mes signes sans appel 

Enjoignent mille fois

Mon cœur qui s'effiloche. 

Rue des Élus, à l'enseigne verte et mauve

Tu exhumes le lieu, je le revois, je sens le parquet
qui grince. Envie de courses en pâtins. L'appartement
est une enfilade de lumière avec un curieux appendice
où est notre bureau.

En ce temps-là, l'informatique balbutie. Ni PC, ni disque
dur. L'Atari met onze minutes à imprimer une petite page.
Nous sommes au cœur de Reims. Des amis précieux, trop vite
partis.

En ce temps-là, nul besoin de Top Chef ou de Master Chose,
Franck maîtrise la cuisine qu'il tient aux opulentes Crayères.
Sa poularde demi-deuil est un délice. Le champagne une découverte
tardive.

Tu m'as exhumé le lieu et depuis je le visite. En détail, avec
ferveur. Étonnamment je le vois sans meuble, nous qui en avions si
peu. Et je revois cette enseigne verte et mauve d'un numéro 46
où nous étions heureux.

Les élus

Il me revient en mémoire 

Un étrange lieu au cœur

De la ville rémoise.  

Il fallait monter trois

Étages sur un escalier

Qui criait et luisait de cire.

Dans l'entrée,d'immenses tapis

Qui feutraient nos pas et qui

Ouvraient la voie à la curiosité. 

Les sens s'éveillaient et se 

Régalaient en goûtant

À l'opulence des odeurs livresques. 

Nul espace libre. Chaque souffle

Occupé par la variété des pages

Et l'attirance des couvertures.

Les hôtes n'étaient pas de

Petites gens renfermées. 

Ils avaient ouvert leur porte 

Au passant qu'ils enivraient

De scintillements d'esprit

Et d'attente de lecture secrète,

Un doux raffinement à mes yeux.