Les pommes tombent du haut pin
dégarni. Bruit sec. Elles roulent
et s'oublient.
Le vent cesse et les dessèche.
Nuit noire. Froid vif.
Le soleil est déjà haut quand
l'enfant les cueille, une à une.
Tante et mère les écartent
minutieusement, faisant tomber,
une à une, les lourdes graines
rouge foncé.
Un petit marteau les assiste dans
ce petit travail qui prendra bien
deux heures. Le bol s'emplit de grains
oblongs comme l'épeautre.
Les pignons sont là, lisses et gras qui
feront le délice de l'enfant et de ses frères.
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