Privatif

Pour Axel....

L'alpha, au commencement

De la vie n'est pas toujours 

Si annonciateur d'espoir. 

Il prive sans distinction l'enfant,

La jeune femme et le vieillard. 

Il coupe, débite, aveugle et boiteux.

Plus de cellules, plus de joie plus de

Cœur. Il enlève et rend difficilement.

L'alpha aux cornes de taureau rage

Fulmine et s'emballe à travers la

Matière humaine. Il rejoint trop 

Vite son double de fin qu'est l'oméga. 

Profils

L'endroit et l'envers,
le creux et le plein,
autant d'horizons qui
peuplent mon regard.

Je ne crois plus à l'être
en soi. Il se découpe,
sur l'autre, s'y moule.

Changeons de perspective,
tu es moi à présent et
je glisse vers toi.

Beauté de la glace rayée
par le patin hardi qui
tranche puis dessine

l'individu d'une arabesque,
une seule, en attendant que
la chaleur soudaine en efface

les contours.

Echecs

Comme un jeu masqué et fracturé

Les pièces se confondent, s'embrassent

Se défont, prises dans leur propre ombre.

Elles s'animent et vivent l'agon nocturne

Pour mieux revivre les heures du jour. 

Elles perdent puis recommencent 

Comme une sarabande en éternel

Tourbillon. Vivez, jouez jeux de

la vie. Maîtrise des couleurs, 

Réflexion des esprits penchés. 

Gaïa et Ouranos

Gaïa et Ouranos s'unissent.
L'horizon courbe frémit de
vaguelettes. Écume blanche.

Les chalutiers ralentissent,
leurs cales amples s'emplissent
de poissons bleus rayés qui

glissent entre les doigts. Grondement
du tonnerre non loin. Ouranos a mille
mains et Gaïa tressaille. Une éminence

naît sous les doigts ventés de paix et
de délices. Humeurs salées. La terre et
le ciel se reposent. En pensée.

Osmose

L'homme a posé son regard

Au delà des hyperboréens.

Sans douter,  à la tombée de

L'astre, il s'est acheminé vers

les contrées septentrionales, 

Il a volé à l'attirance de son contraire. 

Sans fléchir, sa bouche chaude, humide

D'embruns a rencontré les lèvres 

depuis

longtemps attendues. Contact 

De glace, brûlure aiguë et l'union s'est

Faite. Elle, la blancheur de la Banquise

Murmure quelques phrases, elle

S'ouvre et se réchauffe au contact

De la braise apaisée. Lui, savoure

Les mots laiteux et précieux de cette

Union. Lien des cieux refermés, heureux. 

Le calame

Le calame de mes doigts
sur ton dos endormi, il y a
si longtemps.

Silence de la nuit froide d'été.
Les lérots rongent le bois et
mon sommeil.

Tu dors, je ne te réveille pas ;
le calame poursuit sa route de
délices.

Permanence

Permanence du temps 

Répétition des gestes

Salle inchangée et

Disciples toujours en action.

Les mots figés sur les vieux

Gaffiot jaunis, dansent

Chantent encore dans les 

Encres diluées à l'eau de Chine. 

Les lettres s'effacent, se gomment

Et je revois la vieille machine couleur

Orange des années soixante-dix. La

Folie des plumes aux noms prestigieux

Perdure sur le papier et dans l'esprit. 

Photos

Les mots fourmillent
quand se vident les yeux.

La photo me dérange
qui les écarte trop.

Pourtant elle me subjugue,
tirée sur du papier. D'un très

ancien Canon d'un frère autrefois
hérité. Rayé, grippé, tenant l'histoire

à bout de bras puis reposant au fond
d'un tiroir sombre et n'attendant plus

que des mots. Mes mots.

Paroles

Paroles qui s'envolent,
pensées qui demeurent.

Martinets qui se croisent
plus haut que le vieux cèdre.

Silence du présent, bruissement
feutré du passé, le temps court

qui n'a cure du chemin tracé mais
se rappelle l'excellence d'un plat de

pleurotes partagé sur le chaume tendre
de l'Aubrac en bordure des bois.

Thé de Sichuan

Le thé m'abreuve que je ne buvais plus.
Brûlant, poivré comme l'épice de la province
lointaine qu'il partage.

Je me penche, la vapeur m'aveugle et je revois
les frôlements maladroits sur le granit du trottoir
dans une zone commerciale oubliée, à l'heure du zénith.

Le thé m'abreuve et le temps recule. Des mots lents reviennent,
forts et nobles. Les senteurs d'huile du goudron tiédi se suspendaient
enfin et je me revoyais au bord de l'eau sombre de l'Ourq, une raquette

à la main.

Soif

Quand je le vois je sens le vent

Qui m'apporte les mots que le

Temps trop vite dépose et reprend.

Une soif intarissable de paroles 

Que les arbres vénérables bruissent

Et répètent dans leurs branches étales.

Des retrouvailles qui passent si rapidement

Et qui n'ont donné aux souffles rapprochés

Que le quart de ce qu'ils voulaient s'offrir. 

Faiblesse de l'homme qui ne maitrise

Ni son désir , ni son équilibre et se laisse

Guider dans un avant toujours éternel. 

Secondes

Pour Axel....

Un mot une seconde une respiration

Un seul mot donné, une poussière 

De temps et parfois tout bascule. 

Une vie est le renvoi incessant 

D'une balle de joie et de peine,

Une boîte secrète aux multiples

Facettes que l'on n'entrevoit

Que l'espace d'un instant réfléchi.

Hélas pour certains l'instant est

Fragile et se brise en pleine vigueur, pour d'autres l'instant se prolonge

Sans pour autant satisfaire. C'est 

Un éclair qui foudroie aveuglément

Sans pitié et entièrement. Et 

Faut-il être si peu averti  

pour vivre, souffrir sans révolte ?

Rêve

Dans un train cahotant j'ai 

Rêvé d'un thon en maillot, 

Tout de rose vêtu il échappait

Aux babines félines d'un chat.

Quand l'esprit vagabonde 

Et sursaute à chaque heurt

Le thon à de multiples couleurs

Qui sont autant de rayons 

Lumineux dans la mer de

Corail. Le thon est parti

Depuis des heures et il ne 

Frétille plus. Ce soir une belle

Assiettée ravira les affamés. 

Fragilité de la poésie

La poésie est fragile, plus fragile
que les ailes grêles d'une mouche,
plus vive et insaisissable aussi.

Elle arrive quand on ne l'attend plus,
quand, harcelée par les jours inféconds
du combat aveugle, elle se terre.

Et puis vient le matin pluvieux, aux faux
airs d'île de France, et un mot, suivi d'un
autre, puis de deux, surgit sans qu'on l'attende.

Alors on est sauvé, ou du moins croit-on l'être
et on ouvre fiévreusement Saint-John Perse pour
laisser ses vers irriguer les veines naguère taries.

Mirapolis

Le souvenir est si lointain qu'il n'en est pas un.
Mirapolis. La mémoire butte contre ce nom lisse et
sans l'insistance de mon fils, je ne l'aurais pas
interrogé.

Je glisse d'une page de lumière à l'autre, des images
confuses me reviennent. Nous n'y étions jamais allés,
tout au plus l'avions nous longé. Nous séjournions
alors à Hardricourt.

Un dictateur aux charmes napoléoniens y vivait, dit-on,
je me souviens de la tache de gazole gras sous une vieille
Mercedes. Mais de Mirapolis, rien. Seul me revient le visage
grave d'un enfant qui regardait par la fenêtre.

Les fées

L'humain y est rarement invité 

Il faut vraiment forcer le passage

S'engouffrer s'en se retourner. 

Une fois l'instant magique savouré,

Les yeux s'habituent doucement au lieu. 

Les souvenirs des contes d'enfance,

Les vieilles légendes et cortèges de

Fées, lutins et farfadets dansant 

Peuplent cet univers mêlant la mousse,

L'argile et les stalactites dans le miroitement

De l'eau bleue, blottie au plus profond des

Ruines fondatrices. Le silence monacal

Perdure et rend l'attrait si pur qu'encore 

Je sens humus et j'entends la nature.