Pensionnat

Toujours blotti et caché 

Loin dans les bois, le vieux

Pensionnat des mal-aimés

Est fermé pour la fin d'année.

La Sologne brumeuse et

Giboyeuse n'enferme plus

En ces jours froids les cris

Des garçons aux joues rougies. 

Des voitures noires avec chauffeur 

Sont venues devant le perron et

Les uniformes se sont engouffrés

Dans les véhicules glacés.

Seul, un geai aux ailes céruléennes

Pousse son chant guttural,

Témoin des punitions et des leçons

Dans les chambrées lézardées.

Chat noir, chat blanc

Chat noir, chat blanc,
Magie de la musique enivrante
et d'une succession de portraits
grimaçants comme des sourires.

La vie y est partout, même dans ces
cadavres fraîchement dégelés et qui
devisent derechef, comme si de rien
n'était.

Belle étape de la vie d'un spectateur,
tout comme le fut, un jour, The Big
Lebowski, devenu œuvre de référence
pour toute une famille.

Quidam

Un quidam emporte Zoé 

Il lui présente ses amis 

Qui aiment jongler et sauter.

Elle, ravie, sourit au pays

Des chats noirs et des chats 

Blancs. Son corps suit la 

Mélodie lancinante, elle

Chavire du bonheur des

Habitants du Danube. 

Ils jonglent avec nos âmes 

Et lancent haut le diabolo

De nos malheurs passés,

Semblables aux dominos 

D'ivoire qui ornent les 

Pianos des gares d'Europe

Et les rues de Budapest. 

Z

Premier trait de plume, l'épée de Zorro
zébrant narquoisement l'ennemi pataud
roulé dans la farine.

Depuis, le Z est tout à la fois à mes yeux
l'alpha subtil et l'omega solide. Jamais
je ne m'enivre, je zigzague.

Si je veux taire mon émotion ou cacher mes
inaptitudes, je zézaie et de zabres à Zanzibar
m'invente une arche de... Zoé.

Soleil de cirque

Zoé boude depuis l'enfance

Les caresses et les histoires 

Cela fait longtemps qu'elle

Les attend. Un rayon l'emporte

Près des étoiles. Un souffle de 

Chapeau magique et elle entre 

Dans le tourbillon de la danse 

Sans retour sur ses parents.

Les artistes virevoltent dans le

Chamboulement de joie et de

Musique. Zoé ne rêve pas, elle

Est au cirque sous le grand chapiteau.

La terre, cachette infinie

Vous souvenez-vous de ces jeux d'enfants
où l'on cachait si bien un objet que l'on finissait
par l'oublier plus sûrement qu'on ne l'avait enseveli?

Passaient les mois, les années, puis les ongles brunis
par la quête hasardeuse on retrouvait le jouet orphelin
qui ne faisait plus rire mais vous brisait le cœur.

Mes enfants, enseignants inouïs, m'initièrent à sa version
moderne, smartphone en main, le pas rapide contre les haies
broussailleuses ou dans les vignes nues. Une poignée d'heures,

une belle après-midi de décembre, au moment même où la nature
paresseuse se décidait enfin à rallonger ses journées. La neige
brillait au loin sur les flancs du Canigou. Nous étions dans un

quartier si neuf que nul carte ne l'identifiait. Un instant j'eus
l'impression de ce que pouvait être le paradis. Un paradis choisi.
Depuis, je le garde dans mon cœur et rejette les temples désertés.

Ronde de nuit

La lune amie attend ma ronde

De nuit. Un sourire familier au

Coin des chemins de la vie. 

J'aime marcher vers sa masse

De verre luisante dans la sombre

Matière des insomnies amenées. 

Voilure assagie des tempêtes 

Retenues sans le cri d'ennui 

Des jours où le corps fourbu

Repose au creux des matins. 

Tissage laborieux des Parques

Qui ne sont plus. Le fil est coupé.

Dix-neuf

Dis "neuf" et oublie le monde ancien dont tu viens.
Dis neuf des cendres, le dix-neuf décembre, en faisant
couler les syllabes de miel dans ta gorge écorchée.

Ton enfant est un homme depuis longtemps déjà et si sa cheville
boitille, sa voix est grave et son front s'ouvre à demain.
La pluie qui lave le sol ne parvient pas à effacer son empreinte.

Tu te souviens ? C'était au siècle dernier et son sourire emplissait
le berceau trop étroit, de paille ou de crin, tu ne te souviens plus.
Depuis il aime les siens, jour après jour, heure après heure, et il t'enchante.

Le fumeur de l'univers

L'homme s'est promis dans

Un bel acte d'amour d'avaler

Le cosmos parsemé d'étoiles, 

Et de rejoindre les demeures

divines. Une prétention s'ajoutant

à une autre, le voici prêt à prouver

Sa capacité à dominer le monde. 

La Belle n'en revient pas et observe

Le prétentieux dans ses actes. 

Il tire de sa poche une pipe de 

bois et dessine aux creux des

Lèves le contour de la voûte des 

Cieux. 

Un soir glacé

Les langues se délient 

Les masques du paraître 

Sont jetés aux orties. L'heure

Du bilan de la vie se lève déjà.

Les yeux fatigués quémandent

Pardon et révisent les derniers 

Moments comme une relecture

Du devoir mal écrit et brouillon. 

Finie la comédie, il faut apprendre

A vivre les derniers instants sans 

Peur, comme si le destin revenait

Sur ses pas et gommait les fausses

Routes et retraçait le chemin que 

Les pieds des enfants empruntent

Désormais pour écraser les ornières

Cahotantes et instables des aînés.

Le souffle de la terre

Quand le jour se fait

Quand les âmes s'étirent

Dans l'aube de pourpre et

De sang, j'imagine les sylvains.

A pas feutrés ils vont au cœur

Du monde recueillir les souffles

Des disparus de la nuit. La glaise

Se pare de vert feuillu et moussu

et façonne ses enfants en buvant

Au silence de la poussière volée 

Encore un instant comme une 

Pause musicale d'un jour sur terre.  

CANDLE IN THE WIND

Une bougie dans le vent. Ainsi demeura pour un pianiste son ami
une princesse que la nuit de béton à son peuple vola.

Ainsi fut un Homme, fils d'homme, à qui d'autres hommes volèrent
jeunesse et force de l'âge. Toute sa vie puis des mois où la bougie

commença à vaciller, longuement, agaçant les rédactions friandes
d'hommages hâtifs. C'est fait. La bougie s'est éteinte. l'hommage

vrai peut commencer. Silencieux et puissant, comme la levure fait
gonfler la pâte. À Carcassonne, Vladivostok ou Soweto.

La marche du train

Le train n'est plus déjà à l'horizon. 

Sa vitesse calculée a touché le ciel

D'ocre paré. Les âmes voyageuses

n'ont pas retenu les nues détachées. 

Le géant de fer a déchiré la voilure 

Des Anges célestes, des lambeaux

Jaunis envolés tels des manteaux

Rapiécés ont fondu à la pâle ardeur

Du soir tombant. Leur poussière d'or

En fait un lit de duvet pour les amants. 

Privatif

Pour Axel....

L'alpha, au commencement

De la vie n'est pas toujours 

Si annonciateur d'espoir. 

Il prive sans distinction l'enfant,

La jeune femme et le vieillard. 

Il coupe, débite, aveugle et boiteux.

Plus de cellules, plus de joie plus de

Cœur. Il enlève et rend difficilement.

L'alpha aux cornes de taureau rage

Fulmine et s'emballe à travers la

Matière humaine. Il rejoint trop 

Vite son double de fin qu'est l'oméga. 

Profils

L'endroit et l'envers,
le creux et le plein,
autant d'horizons qui
peuplent mon regard.

Je ne crois plus à l'être
en soi. Il se découpe,
sur l'autre, s'y moule.

Changeons de perspective,
tu es moi à présent et
je glisse vers toi.

Beauté de la glace rayée
par le patin hardi qui
tranche puis dessine

l'individu d'une arabesque,
une seule, en attendant que
la chaleur soudaine en efface

les contours.

Echecs

Comme un jeu masqué et fracturé

Les pièces se confondent, s'embrassent

Se défont, prises dans leur propre ombre.

Elles s'animent et vivent l'agon nocturne

Pour mieux revivre les heures du jour. 

Elles perdent puis recommencent 

Comme une sarabande en éternel

Tourbillon. Vivez, jouez jeux de

la vie. Maîtrise des couleurs, 

Réflexion des esprits penchés. 

Gaïa et Ouranos

Gaïa et Ouranos s'unissent.
L'horizon courbe frémit de
vaguelettes. Écume blanche.

Les chalutiers ralentissent,
leurs cales amples s'emplissent
de poissons bleus rayés qui

glissent entre les doigts. Grondement
du tonnerre non loin. Ouranos a mille
mains et Gaïa tressaille. Une éminence

naît sous les doigts ventés de paix et
de délices. Humeurs salées. La terre et
le ciel se reposent. En pensée.

Osmose

L'homme a posé son regard

Au delà des hyperboréens.

Sans douter,  à la tombée de

L'astre, il s'est acheminé vers

les contrées septentrionales, 

Il a volé à l'attirance de son contraire. 

Sans fléchir, sa bouche chaude, humide

D'embruns a rencontré les lèvres 

depuis

longtemps attendues. Contact 

De glace, brûlure aiguë et l'union s'est

Faite. Elle, la blancheur de la Banquise

Murmure quelques phrases, elle

S'ouvre et se réchauffe au contact

De la braise apaisée. Lui, savoure

Les mots laiteux et précieux de cette

Union. Lien des cieux refermés, heureux. 

Le calame

Le calame de mes doigts
sur ton dos endormi, il y a
si longtemps.

Silence de la nuit froide d'été.
Les lérots rongent le bois et
mon sommeil.

Tu dors, je ne te réveille pas ;
le calame poursuit sa route de
délices.

Permanence

Permanence du temps 

Répétition des gestes

Salle inchangée et

Disciples toujours en action.

Les mots figés sur les vieux

Gaffiot jaunis, dansent

Chantent encore dans les 

Encres diluées à l'eau de Chine. 

Les lettres s'effacent, se gomment

Et je revois la vieille machine couleur

Orange des années soixante-dix. La

Folie des plumes aux noms prestigieux

Perdure sur le papier et dans l'esprit. 

Photos

Les mots fourmillent
quand se vident les yeux.

La photo me dérange
qui les écarte trop.

Pourtant elle me subjugue,
tirée sur du papier. D'un très

ancien Canon d'un frère autrefois
hérité. Rayé, grippé, tenant l'histoire

à bout de bras puis reposant au fond
d'un tiroir sombre et n'attendant plus

que des mots. Mes mots.

Paroles

Paroles qui s'envolent,
pensées qui demeurent.

Martinets qui se croisent
plus haut que le vieux cèdre.

Silence du présent, bruissement
feutré du passé, le temps court

qui n'a cure du chemin tracé mais
se rappelle l'excellence d'un plat de

pleurotes partagé sur le chaume tendre
de l'Aubrac en bordure des bois.

Thé de Sichuan

Le thé m'abreuve que je ne buvais plus.
Brûlant, poivré comme l'épice de la province
lointaine qu'il partage.

Je me penche, la vapeur m'aveugle et je revois
les frôlements maladroits sur le granit du trottoir
dans une zone commerciale oubliée, à l'heure du zénith.

Le thé m'abreuve et le temps recule. Des mots lents reviennent,
forts et nobles. Les senteurs d'huile du goudron tiédi se suspendaient
enfin et je me revoyais au bord de l'eau sombre de l'Ourq, une raquette

à la main.

Soif

Quand je le vois je sens le vent

Qui m'apporte les mots que le

Temps trop vite dépose et reprend.

Une soif intarissable de paroles 

Que les arbres vénérables bruissent

Et répètent dans leurs branches étales.

Des retrouvailles qui passent si rapidement

Et qui n'ont donné aux souffles rapprochés

Que le quart de ce qu'ils voulaient s'offrir. 

Faiblesse de l'homme qui ne maitrise

Ni son désir , ni son équilibre et se laisse

Guider dans un avant toujours éternel. 

Secondes

Pour Axel....

Un mot une seconde une respiration

Un seul mot donné, une poussière 

De temps et parfois tout bascule. 

Une vie est le renvoi incessant 

D'une balle de joie et de peine,

Une boîte secrète aux multiples

Facettes que l'on n'entrevoit

Que l'espace d'un instant réfléchi.

Hélas pour certains l'instant est

Fragile et se brise en pleine vigueur, pour d'autres l'instant se prolonge

Sans pour autant satisfaire. C'est 

Un éclair qui foudroie aveuglément

Sans pitié et entièrement. Et 

Faut-il être si peu averti  

pour vivre, souffrir sans révolte ?

Rêve

Dans un train cahotant j'ai 

Rêvé d'un thon en maillot, 

Tout de rose vêtu il échappait

Aux babines félines d'un chat.

Quand l'esprit vagabonde 

Et sursaute à chaque heurt

Le thon à de multiples couleurs

Qui sont autant de rayons 

Lumineux dans la mer de

Corail. Le thon est parti

Depuis des heures et il ne 

Frétille plus. Ce soir une belle

Assiettée ravira les affamés. 

Fragilité de la poésie

La poésie est fragile, plus fragile
que les ailes grêles d'une mouche,
plus vive et insaisissable aussi.

Elle arrive quand on ne l'attend plus,
quand, harcelée par les jours inféconds
du combat aveugle, elle se terre.

Et puis vient le matin pluvieux, aux faux
airs d'île de France, et un mot, suivi d'un
autre, puis de deux, surgit sans qu'on l'attende.

Alors on est sauvé, ou du moins croit-on l'être
et on ouvre fiévreusement Saint-John Perse pour
laisser ses vers irriguer les veines naguère taries.

Mirapolis

Le souvenir est si lointain qu'il n'en est pas un.
Mirapolis. La mémoire butte contre ce nom lisse et
sans l'insistance de mon fils, je ne l'aurais pas
interrogé.

Je glisse d'une page de lumière à l'autre, des images
confuses me reviennent. Nous n'y étions jamais allés,
tout au plus l'avions nous longé. Nous séjournions
alors à Hardricourt.

Un dictateur aux charmes napoléoniens y vivait, dit-on,
je me souviens de la tache de gazole gras sous une vieille
Mercedes. Mais de Mirapolis, rien. Seul me revient le visage
grave d'un enfant qui regardait par la fenêtre.

Les fées

L'humain y est rarement invité 

Il faut vraiment forcer le passage

S'engouffrer s'en se retourner. 

Une fois l'instant magique savouré,

Les yeux s'habituent doucement au lieu. 

Les souvenirs des contes d'enfance,

Les vieilles légendes et cortèges de

Fées, lutins et farfadets dansant 

Peuplent cet univers mêlant la mousse,

L'argile et les stalactites dans le miroitement

De l'eau bleue, blottie au plus profond des

Ruines fondatrices. Le silence monacal

Perdure et rend l'attrait si pur qu'encore 

Je sens humus et j'entends la nature.

L'instant magique

Un regard impromptu dans ma 

Nuit vide et tourmentée .

Un doux sourire qui ponctue la 

Profondeur des échanges.

Les ombres chinoises ont

Disparu de mon imaginaire

Et l'angoisse est déjà au 

Carrefour. Bientôt les fleurs

Seront comme voile sucré

Sur le lit usé et fatigué de mes pensées. 

Fausseté

Vivre dans les yeux des autres,

Un sempiternel aller et retour

Comme affolement non maitrisé

La peur de regarder sa propre vie.

Il en est qui n'ont de force et de

Fausse joie que dans le temps

Qui ne leur est point attribué 

Ils croient savourer leur bonheur 

Sans voir leur fuite en avant 

Qu'ils laissent au gré des rencontres. 

Ils fabriquent leur chemin qui

Serpente seulement dans le reflet

De leur vie rêvée, sublimée sur 

Le rivage des espérances qui existent 

Parce que les autres les veulent bien, un 

Papillon aux ailes fendus fera l'affaire.

Apesanteur

Dans mon présent souvent absent

Je plonge dans le monde douillet

Des lignes romanesques, obsessions captivantes.

Je suis bien, j'avale centaine par centaine

Les mots  si beaux des adolescents, je cours

Derrière leur vigueur et leur enthousiasme.

Je me retourne parfois sur mon ombre,

Alors au creux du mur j'aperçois

Des traits vieillis et je me dis

Qu'il est bien étrange de courir

A mon âge derrière des âmes bien

Innocentes qui pourtant sont 

Plus riches que moi. 

Le charmant Som

Laisser la route en contrebas
et traverser les alpages, d'un
pas lourd et incertain.

Longer les gentianes froissées,
humer le souffle des bêtes que
l'on va traire et qui attendent

couchées. Perdre de vue la croix
du pic et dévaler le cailloutis
gras et luisant de la combe.

Reprendre courage pour les derniers
mètres et se reposer enfin sur le
granit poli.

L'eau de la gourde coule fraîche,
la peau transsude l'émotion de l'urbain.
Le brouillard se lève, il faut descendre.

Premières impressions voironnaises

Le pas glisse dans la ville silencieuse,
l'air a fraîchi, les rues rétives aux
rares voitures.

L'on passe le pont de fonte, les platanes
s'inclinent. Un boisseau de banques illuminées
rappellent notre monde.


La bière est fraîche en terrasse, quoique coupée
d'eau, à la canaille, par le patron sautillant.
Le tour prend fin.

Il n'est pas onze heures, la ville s'endort déjà
qui entre peu à peu en moi.

Délicatesse

Un corps s'impose à l'esprit,
C'est une forme d'harmonie
qui se meut encore en hésitant.

Les cheveux ont poussé droit
dans une bataille toujours présente,
peu lui importe, mes yeux s'y

égarent dans l'après-midi. Une
soif de paroles comme l'ermite
qui renaît à la vie. Des grains

grandissent et s'approprient
à chaque visite un pas, une avancée
mesurée dans le temps. Une

maîtrise des coeurs dans nos
gestes retenus, discussions
spontanées sans compter

l'heure. Facilité du langage,
et parfois une gêne, sensible,

muette comme la caresse.

Invite

"Venez fêter la science à
la centrale du Tricastin."

L'invite est ancienne
qui se répète à l'envi.

Sans rythme précis, au gré
de l'actualité, marronnier

insipide que je ne parviens
pas à effeuiller. Comment

suis-je devenu destinataire
de cette invite ? Je ne sais

ni ne veux m'en défaire. De
tous les spams, elle est celui

que je garde, vademecum qui
cadence mon chemin décalé.

Il n'était pas deux heures quand
elle m'est parvenue, ni trop tôt

ni trop tard. La lirai-je, me dîtes-
vous. Non, comme toujours, comme jamais.

Il me suffit qu'elle m'accompagne et je
refermerai l'écran pour contempler le monde.

Réveil

Réveil sur un monde neuf
et qui déjà a fraîchi.

L'automne est là, déjà,
que l'on avait oublié.

Le bout des doigts rougit
et la joue cherche la chaleur

du drap remisé. Une froidure
de haute montagne pointe,

même au ras de la mer encore
tiède. La pluie viendra, dit-on,

demain ou dans quelques heures.
Qu'importe, l'essentiel est fait,

l'an a basculé et l'on ressort les
épaisses étoffes et les souliers

fermés. Les douleurs d'hier ne sont
plus ou sont autres. La vigne s'épuise

dans la profusion du moût clair. Bientôt
sa terre sera grasse et la marche s'y

ralentira. Adieu l'été joli et cap sur les
lumières de Noël si proches.

Ma Barcelone

Ma Barcelone,
Ce sont les rues étroites
dans la nuit grise, en toute
saison ou quand le temps
n'a plus d'heure.

Ces rues serrées aux fenêtres
aveugles, où pousse une herbe
rare. Antiques cours d'eau ou
frontières sanglantes

entre quartiers ennemis. Ma Barcelone
parle catalan, crie espagnol, chuchote
pendjabi, hurle arabe ou pleure en
tamazigh.

J'y ai marché trente ans, assisté à la
fermeture de ses arènes, au changement
des plaques de rue, l'ai vu se creuser
en son rivage

pour accueillir des jeux enflammés par
l'Olympe. J'ai connu le fiasco du Forum
des cultures voici neuf ans et glané ces
mois derniers

les palissades infinies derrière lesquelles
s'exhibent impudiques les squelettes d'immeubles
qui jamais ne verront le jour. J'y ai croisé
l'Andalou fier

du catalan normé de son fillot, le yuppie en mal
de temps puis l'indigne quadra déraciné errant
de par la ville en quête d'une aumône
qui ne viendra plus

et qui n'a du millionnaire Messi que la peau bleu
et grenat achetée à la sauvette dans une traverse
du Parallèle.

Ma Barcelone, ce sont des milliers de mots, de sons,
de lettres patiemment accollés et sans qui mes vers,
aveugles au quotidien, ne seraient pas ou seraient peu,
si peu...

Fracture

fracture des ères
jamais refermées,
majesté primaire
et ombre tutélaire.

Toi, le Pic, tu veilles
nos nuits sans lune
dans le silence de
tes pierres érodées.

Le jour tu es habité
par les cigales stridentes
et par le poids des marcheurs,
ouvriers trop citadins.

Ils ne se souviennent que
du temps où leur père
les faisait grimper
sur tes flancs gris
pareils aux blanches chèvres.

Petite action de grâce

aux amis de V, X, J, V & H...

Les années ont passé et mes enfants,
jour après jour, au loin s'en sont allés.

Pas une minute, leur visage ne me quitte
et la ronde s'agrandit qui les fait s'éclairer.

De leurs amis, les prénoms me sont miroitement :
Clémence, Julio, Pauline, Tristan, J.B., Aurélien ;

le plus lointain Thomas et Franck dont je ne sais
plus rien, tout comme Aurélien et bien d'autres encore.

La mémoire s'effiloche à les voir s'égrener. "Je ne bastis
que pierres vives, ce sont homes", écrivait Rabelais. Moi,

mes cailloux de couleurs, ce sont mes garçons que je vois
grandir, au coin tendre et vif de leurs amis attablés.

Regard solitaire

Un regard de solitude

traverse ma vie de plume.

quand le miroir mensonger

se tait sous ses reflets.

L'oeil se veut beau et vif

il se pare de beau cristal,

et en face il n'y a que pas

feutrés et silence emmuré.

Instant suiveur d'ombres,

douceur veloutée d'un

écrin à demi dévoilé,

sans mot, sans vanité.

Pauline

Sa peau est douce et nacrée,
sa chevelure est celle de
la Renaissance italienne,
elle est souple et féline

et fait chavirer le coeur
des jeunes blonds qui courent
au bord de l'océan. Elle
revendique son indépendance,

souvent elle a ses réparties
acérées, ce qu'elle aime c'est
parcourir les Landes et traverser
le lac d'Aureilhan sur son poney

pommelé. La nuit, elle se promène
au bras de son soupirant espiègle
sur le sable froid et quelquefois
ce chevalier dans son élan

lui porte secours et la ramène
auprès de son père quand elle
s'est blessée au pied. Et le garçon
se dit qu'il la porte comme une

mariée. Il est fier mais garde
son secret et laisse repartir
la belle vers ses chemins
versaillais et ses amis plus aisés.

Des photos et des mots

Les frondaisons sourient
et verdissent les visages,

dans tes mots la scène prend
vie et les limites s'effacent.

Ah le beau kaléidoscope du monde
que tu nous offres, en été, loin

des gens, en plein monde où la nature,
épuisée, renaît et, enfin, s'épanouit.

La chapelle

Une nuit sans lune

Solitaire et sans murmures. 

Soudain, dans la noirceur

Une tache ajourée et tamisée.  

La beauté est naturelle, pas

De verni. Juste quelques lames

De bois assemblées. Des passants

Lui ont trouvé un air slave.

J'aime la chapelle du centre

De la rue, construite au milieu

Des villégiatures. Elle ne fait

Aucun bruit, elle vit son avenir.  

Berceuse

Un roulement continu 

Attendu depuis longtemps,

Un éternel recommencement

Sur les bords de l'océan. 

C'est la berceuse des soirs

D'été qui me chante de ne

Jamais reculer face au destin,

dans tous ses couplets.

L'entendre me fait me sentir bien,

Et sans elle je ne serai plus rien.

La  nuit se rythme à ses refrains

Et je dors en position des dauphins. 

Promenade à cheval

Deux jeunes et jolies filles

Ont enfourché à cru les

Chevaux bai. Dans l'élan 

De leur liberté elles ont

Emporté leur cavale dans

Les eaux vertes du lac. 

Cheveux roux et bruns 

Entremêlés, sourires 

Éclatants elles se sont 

Donné la main, profitant

De l'instant magique où

La lumière s'allume de mille

Feux. Au galop elles ont 

Tourné leur tête à la brise 

Des Landes. Elles ont disparu

Dans la poussière du sable, 

Et ont offert leur corps aux

Profondeurs aquatiques. 

pouvoirs de l'eau

L'eau se dessine en ronds,
en spirales et ondulations.
Jamais en carrés et triangles.

L'eau se répète en flux, écume
et remous. L'eau se casse en
vagues sur le sable jauni.

L'eau s'écoute en clapotis
dans le silence de l'après-midi.
L'eau, la nuit ne fait aucun bruit.

L'eau s'éclaire en filaments
dorés et doucement verts
comme autant d'éclairs au soleil.

Du bleu dans ma vie

Un bleu franc et vif

anime ma vie le jour,

surprise divine.

Bleu du ciel profond, de l'eau

de la merveille duelle.

Promenade fleurie

la moiteur venait du sol
il avait plu toute la nuit.
L'humidité présente étouffait
le crissement des pneus.

Au mitant de la journée
les choeurs cigaliens
se répondaient dans les pins.

Tout à coup, dans le contour
du lac, un pont de bois
ouvre la piste des senteurs.

Impression d'être au pays des
fleurs géantes et d'avoir
les cent yeux d'Argos à
contempler les mille essences.

Un silence dans cet espace
de paix, une marche à petits
pas qui contraste avec la
rapidité des cormorans du ciel.

Pierre de lune

De loin, la blancheur laiteuse

Scintille au milieu des paillettes bleues. 

La bague argentée se marie

Dans la communion des rêves

Et des pays des tropiques. 

On la dit féconde et porteuse

De douceur féminine. Cette 

Écume lunaire agrémente 

Mes journées solitaires et je 

Me plais à l'observer car 

Je crois qu'un jour elle m'ouvrira

La voie ineffable du bonheur.

L'océan, enfin

Une vie d'espoir coule en

Mes veines trop longtemps

Alanguies. Revoir et vivre

L'océan pleinement chaque instant.

S'unir le soir au soleil qui offre

Ses derniers rayons lentement

Et attendre sans bouger la 

Marée qui se lève et m'envahit. 

Fabuleuse magie de l'eau 

Toujours réinventée dans la

Beauté du ciel reflété à l'ouest

Humilité de l'être face à l'immensité.  

Dunes de lune

La lune s'agite froidement,
ses cratères s'emplissent
de poussières d'étoiles

ébarbées. Des dunes y naissent
que je croyais impossibles à
tenir et pourtant, naguère, mon fils

longiligne m'en parla. De ces dunes
sablonneuses où l'on récoltait l'épice,
indispensable matière pour les rêveurs

éternels.

La fête est sur la Cèze

La fête est sur la Cèze
et deux de mes enfants
y dansent sur fond de

musiques bleu d'outremer.
Je ferme les yeux et les
y imagine, du soir au matin.

Trois jours ne sont rien. Pour
eux et leurs amis, ils sont tout,
entre pizza à viande et rires étouffés.

Barques

Dans un pays lointain

Les couleurs chatoyantes

Deviennent miennes au soir

Tombant. Je ne sais quelle

Embarcation choisir pour 

M'aventurer dans les îles. 

La bleue sera celle qui naviguera

Sans effort sur les flots d'azur. 

La rouge teintée de bleu

Sera celle des amours joyeuses,

Sans retenue. La jaune et bleue

Sera celle du repos en lecture 

Et réflexion. Celle qui a la coque

Ocre barrée de vert me tente bien,

Elle s'accorde avec mes espoirs,

Elle se fond dans les roseaux

Qui chuchotent  leurs secrets. 

Philomène

Un bruissement d'ailes

Une caresse dans le dos,

Un léger baiser à la volée,

Et voilà les yeux pétillants

De la petite Phiphi qui a

Charmé mon cœur attiré. 

Son âme est celle d'un 

Papillon doré et son sourire

Vient des nuits étoilées. 

J'aime sa petite démarche

Et ses doux regards qui sont

Déjà ceux d'une femme. 

A deux ans à peine elle

m'a suivi sur la grève 

 et à genoux, j'ai offert à 

Cette fée les plus beaux

Coquillages pour orner

Sa douce peau bronzée.

Grouffre

La cuvette d'eau s'élargit 

Dans le silence du lac.

Je m'interroge sur ce

Passage qui m'attire. 

Faudra -t-il que je me

Penche jusqu'à me 

Laisser m'engloutir 

Dans ce maelström tentant ?

Mon corps appelle ses pulsions

Pour rejoindre le monde de l'aveu.

La mémoire est-elle profonde au

Delà de l'aspect tournoyant ?

Mon pas hésitant tarde  à franchir

Cet océan qui me fascine. Est- ce

Juste un rêve de pureté  pour 

Effacer la marque que j'ai laissée ?

 

Une Modestine

Une Modestine pour une belle
dame à la charmante demeure.
Quelques heures à détailler
ici une représentation de Klimt
là, une statuette de goéland.

J'y ai bu le café dans une tasse
ronde qui devait avoir traversé
les océans: des motifs mayas m'ont
fait rêver et je me suis brûlé
agréablement les lèvres asséchées.

la maîtresse de maison toute en retenue
et d'un autre siècle m'a parlé d'une
Modestine que je lui offrirai bien
volontiers. Ensemble, nous prendrions les
sentiers jusqu'au Monastier,

 nous parlerions de Stevenson
 et de ses  amours perdues.
Et je dirai à cette mère attentive et
raffinée que je prendrai soin de
l'ânesse comme d'un trésor du

passé.

Blanc et noir

Les doigts agiles et d'une

Finesse inouïe ont joué 

Leur mélodie de la mémoire

Dune

adolescence musicale. 

Un prélude ou un nocturne 

Peu importe, le phrasé est

Venu se glisser sous le clavier 

Pour renouer avec l'envolée 

Des notes. Mais cette fois-ci

L'élève appliquée a lâché la 

Bride aux animaux inspirés. 

Ce n'est plus l'air de Vienne

Ou de Budapest. C'est l'air

De circonstance, un souffle

Chaud, qui brûle et amène 

En lui la chevauchée africaine.  

 

Une lune bien gardée

Dans la mer plate de la nuit

J'ai nagé face à la lune ronde

J'ai voulu suivre sa trace marquée

Dans l'eau qui miroitait dans le

Noir. Épuisée mais heureuse 

De cette communion infinie

J'ai tellement voulu l'atteindre

Que j'ai perdu les notions de

Ma vie. Et j'ai compris que 

Même unie à la nuit  jamais

Je ne pourrai dans mes plus

Grands désirs approcher l'impossible. 

Plus haut

Toujours plus haut 

Me dis-je quand je

Lève la tête. Il te faut

Atteindre le sommet.

Oui mais après le sommet, 

Que feras-tu ? me répond la

Petite voix. Où iras-tu ? 

L'univers ne finit pas. 

Toi tu es condamnée à

Disparaître et à ne jamais 

T'élever aussi haut que

Tes désirs. Vis, et ne 

Cherche pas à combattre

Ta destinée. Le ciel n'est

Pas prêt à te recevoir, les

Nuages ne seront jamais 

Ton avenir.        

Machinerie

Je ne crois pas, je ne crois pas hélas,
et me voici désemparé devant la grande
machinerie de l'univers. Tournent les étoiles
et fondent les comètes, les cils de la petite

fille disent tout son amour pour le petit garçon
croisé à la maternelle. Que lui importent les rouages,
que m'importe l'engrenage, j'aime cette machinerie

infime des cils d'une enfant à nulle autre pareille et l'air
faussement désintéressé d'un petit garçon aux cheveux

blonds et au cœur tout neuf de porcelaine lustrée.

Machine ?

L'homme machine est

Fatigué. Il n'a plus la tête

A réfléchir et son treillage

Se resserre jusqu'à la

Douleur. Il s'est assis pour

Reposer ses rouages bien

Huilés mais fortement faussés. 

L'être humain lui a menti.

Il n'est point libre et n'accomplit

Que des tâches serviles. L'avancée

Du progrès le freine et lui rappelle

la fin. Sa marche lui sera fatale.

  

Une fleur bien coiffée

Dans sa magnificence, 

La nature donne à voir 

Le travail minutieux de

Sa propre entreprise.

Fleur bien coiffée, ma

Bien aimée rassemble 

Ses mèches pour mieux 

Les faire admirer. Le vent

N'y peut rien.elle garde en

Elle des trésors immenses

Qu'elle partage le soir, à

La lune montante.  Je ne

L'arrose pas, elle se nourrit

D'elle-même, sans réclamer 

Et réjouit ceux qui l'approchent

Par sa beauté immuable. 

Cigale

Cigale de terre cuite vernissée,
emblême de la riante Aubagne,

chrysalide brune craquelée qui
dit l'absence plus que l'instant

fugace. Masse par delà l'individu
qui enfle et me laisse sans voix,

horloge aveugle et narquoise qui
biffe les ultimes étés sur le calendrier.

L'écriture s'alanguit

L'écriture s'alanguit cependant qu'au dehors,
enfle le chant des cigales jusqu'à couvrir
les allées et venues des automobiles brûlantes.

On le croit monocorde et immuable. Il va et vient,
gonfle et cesse une seconde pour repartir à nouveau.
Si loin que soient les arbres, les cigales en disent

la présence nécessaire et désignent au promeneur aventureux,
l'ombrage délicat qui lui servira de couvre-chef. Pour l'instant,
je regarde par la fenêtre et tente vainement d'arrêter la course du

temps.

Actualités de la poésie

Elle est inactuelle dit-on, cette paradoxale
faite de milliers d'instants évaporés.

Je m'en suis fait le Palais Idéal d'un autre
Cheval, facteur d'orgues celui-là et non

de pierres et de lettres. Aussi te suis-je
reconnaissant de m'adresser une actualité

de la poésie. Un poète qui nous quitte et c'est
notre cœur qui s'enfle de l'ample moisson de son

souffle.

Fête

Ce soir,pour beaucoup

D'entre nous sera le point

D'orgue de l'été : artifices et

Bals endiablés. Moi j'irai sur

Les chemins non fréquentés

A pas comptés pour parler 

A la lune qui éclaire le chemin

De l'avenir. Juste un regard

Et nous nous comprendrons.

Elle m'indiquera ma route 

Et j'irai sans poser de questions

Son sourire accroché au cœur.  

A Mathieu Benezet

Après moi, le déluge, écrivait 

Ce grand poète qui vient de 

Nous quitter au cœur de l'été.

Après lui, le néant pourrais-je

Dire modestement. Je sais 

Aussi qu'il n'aimait pas s'endormir

Pensant qu'un autre se couchait

En même temps à ses côtes 

Comme pour contrôler ses rêves.

Il est maintenant seul avec 

Lui-même,  c'est lui qui regarde les

Autres, les veille. Puisse-t-il

Veiller sur moi et ôter quand

Je m'endors cet autre moi 

Qui me regarde et me hante. 

Les mots,il savait leur allouer

Profondeur et symbolisme

Il leur a forgé une nouvelle 

Vie. Je souhaite que là où

Il se trouve il se régale de 

Les pouvoir les manier à

Son gré. Miroir des mots.  

Magie du monde

Fabuleuse création d'un 

Autre monde qui mêle 

Féerie et envoûtement.

Les couleurs m'absorbent. 

Plongé à des milliers de

Pas, mon corps ressent

Des fourmillements de joie

Et je croque dans les délices

Chamarrés de ces couleurs

Planétaires. Mon cœur 

Survole en apesanteur 

Le foisonnement des trésors. 

Rêve ou réalité ? Peu importe

J'aime les projections lucides

De mes désirs sensuels. Dans

L'instant j'entre et me fonds.  

Homards

Le goût du homard servi

En Belgique m'a délicieusement

Plu. Le rire du Serbe qui l'avait 

Attrapé et cuit aussi. Moments

Grignotés au temps sans heurt.

Je n'ai jamais ressenti cette 

Liberté de choix, peut-être 

Un peu dans les éclats de

Rire sur le sable au creux

De cet après -midi au moment où 

   j'ai vu le dos de certains

Devenir rouges comme les

Homards cuits et je me suis 

Laissée porter doucement par

Le son des vagues et des cris. 

Fenêtre sur le monde

La fenêtre n'est plus que l'on croyait pérenne.
Son chassis s'en est allé avec son chambranle.

L'air, autrefois ennemi, entre et baigne les poumons.
À sa place, le monde, large et étranger, comme écrivait

Ciro Alegría, le prosateur indien. Alors qu'importe si
la fenêtre eut jamais existé ou si elle se réduit aux neuf

pouces de ma tablette ingravide, le monde m'envahit
qui jamais ne me lâche. Je suis serein quand je suis moins.

vivre

La fenêtre est le passage

De l'extérieur vers l'intérieur 

De la curiosité vers l'intime. 

Alors la fenêtre est fermée.

Des rideaux obturent la vue 

Et l'extérieur ne rentre pas. 

Si le bébé pleure les volets

Se ferment  précipitamment. 

La fenêtre ouverte est liberté

Pour l'air, le chat et l'oiseau. 

Elle se parfume au gré du vent

Et donne le sourire aux gens. 

La vieille fenêtre est précieuse, 

C'est la gardienne des secrets,

Des sauts précipités des amants, 

Des invites à entrer dans l'espoir. 

Limites

La porte fonde l'intime,
le mur façonne la ville,
ma main qui glisse sur
la paroi crêpie

recueille le salpêtre odorant.
Point de poudre à canon,
cependant ; j'en enduirai
des boyaux

nostalgique des saucissons
d'Ardêche. Puis je mettrai
ma main aux quatre vents
d'été.

Murs

Les murs ont des oreilles, dit-on,
les tiens se parent de lèvres et je
te vois t'épanouir et t'envoler.

Autrefois hostile, le mur est lien et
tu t'ouvres à autrui. Un chat se plaint
dans la nuit perpignanaise. Il ignore

que non loin tu t'ouvres à la vie dans
l'été en son cœur. Lèvres et oreilles
s'unissent déjà, pour te faire cortège.

Contact

Faut-il comme Robinson

Être exilé une vingtaine 

D'années pour mieux

Sentir le regard des autres

Sur soi ? Perdre tout 

Contact pour recevoir avec

Délices les appels que l'on

A ignorés durant des mois.

Je ne sais, mais la sensation

Agréable qui nourrit mon 

Corps et mon âme depuis

Quelques jours  m'interroge 

Sur la cécité du cœur à qui

Je rends hommage tellement

Il m'ouvre maintenant à la

Lumière. Je respire enfin et

J'espère les beaux lendemains.   

Les lèvres du mur

Le mur de crépi 

A doucement 

Chuchoté à mon 

Oreille. Ses lèvres

Carmin se sont

Rapprochées pour

Mieux me sourire

Dans l'univers des

Mots. Juste un

Frémissement et

Deux, trois envolées

De sentiments d'enfant. 

Le fleuve et la rivière

La vieille distinction des géographes ne tient pas,
l'important est dans l'ombre portée, épaisse,
intime et intimidante, et dans la saveur de l'eau

d'été. Je préfère pour ma part la rivière apéritive
et son eau amère comme de la gentiane. Au zénith,
la frondaison des rives attire et les mains des amants,

un instant alanguies, se confondent. Le silence s'impose
que couvrent les phonolithes. On a bien vite cent ans et
les baisers ont une sagesse infinie. N'était le cours du jour

qui dans la nuit bientôt vous précipite, on se prendrait à
l'idée saugrenue de ne jamais la quitter et de voir dans son
onde mille fois répétée le secret de ces âmes qui jamais ne vieillissent.

Au bord du fleuve

Le fleuve est vert en ces

Temps chauds. Les touristes

Pressés n'ont que hâte d'y nager

Et d'y jeter leurs canoës.

Moi je me prends à rêver aux 

Épousailles de la verdure et de l'ombre,

Les arbres offrent de précieuses

Cachettes à mes envies folles.

Je viendrai au bord du courant

Heureuse et souriante, je te tiendrai

Si tu le permets la main et nous

 deviserons  de tout ce que nous

Avons gardé dans nos cœurs. 

 

Dominos

Le jeu des heures 

Tourne dans mon cœur. 

Les dominos facétieux 

S'entrechoquent un peu. 

Je ne suis plus sage, je

Rage et veux tournebouler

Ces morceaux d'ivoire 

Pour les dompter à ma fantaisie. 

L'heure prend des virages 

Encore insoupçonnés sur

Les chemins du nord Hérault

Et je compte les points 

Que le temps voudra bien

Me donner. 

Pas à pas voici trente ans

Lenteur de la marche respirée losange à losange.
Prés d'une heure pour parcourir quinze mètres.

La maîtresse des lieux ronfle, je tremble et voici
que tu me renvoies, audacieux que je suis.

Je t'ai volé un sourire dans le noir. Le retour,
aussi lent, sera léger à mon cœur d'enfant.

Construction naturelle

La terre apporte ses secrets.

Longtemps polis et ballotés

Dans les eaux profondes 

Des océans séculaires

Les galets se sont réunis

Sur un même rivage. 

Une fin d'après-midi

Sage et tranquille a

Offert à mon œil averti

Ces trésors. J'ai aimé

Donner forme à cette

Dryade svelte et coquette.  

Soir d'attente

Le soir s'est drapé

Tu n'es pas encore

Apparu. Je t'attends

Dans la lourdeur de

La pièce à peine fraichie.

Au loin un grondement

D'orage qui tourne et 

N'en finit pas de se former. 

Quand tu viendras je poserai

ma tête lourde sur ton buste

Pour recueillir ta force  

Et nous dormirons sans rêve.

Cigale

La métamorphose de 

L'insecte a opéré un 

Après-midi de début 

D'été. Je l'ai aperçu

Se déshabiller et sécher

Soigneusement ses ailes 

Devant les cris et hourras

De la famille étonnée et ravie.

Lente transformation, du vert

Il est passé au brun mais toujours

Dans le silence. Il a abandonné

Son manteau. Demain il chantera.  

Chaleur d'été

Soudain la vague de chaleur

Me rappelle mes nuits 

D'enfance dans la maison

De ville. La chouette me

Laissait éveillée, les volets 

Percés aussi. Je rêvais à

L'intrus qui passerait par

Les losanges où l'air rentrait. 

Le lit bateau ne me protégeait

Pas et je craignais dans la 

Moiteur de la nuit le moindre

Bruit des êtres de la nuit.  

J'y pense encore et je me

Revois endormie, percevant

Dans les veilles les bruits

Des adultes qui tardaient. 

 

Secret de l'arbre

Les arbres ont le secret

De retenir nos échanges

Murmurés à leur ombre. 

Leurs feuilles bruissent 

Les mots, les branches

Sont gardiennes des pleurs.

Fabuleux destin de l'arbre

Qui grandit à mes côtés, 

Toujours reposant, en 

Silence, il n'oublie rien de

Ce que je lui confie la nuit.

Miroir de vérité, jamais ne faiblit. 

Nuit d'été

Souffle étouffant

Vie en parenthèse le jour,

Nuit noire sans fraîcheur.

Les cigales chantent encore,

La vie s'étale et s'écrit. 

Mur

Le pan de mur se répète 

A l'infini. Couvert de verdure

Sans demie mesure il se lit

Horizontalement tout vêtu

De lamelles bien posées. 

Un labyrinthe ouvert dans

La lumière d'été. Cachette

Infinie et perspective d'un

Voyage au pays des pandas.