Il pleut sur Perpignan
et le printemps fuit qui
n'était pas venu.
Sur les carreaux, des pleurs
figés. Par milliers. Une goutte
par âme souffrante, par âme
fanée. Eau pure détrempée
que le ciel sans transcendance
a distillée et que la sale vie
n'a pas encore touchée. Ma vue
se brouille qui cherche les rivages
et Minorque me manque, mon île
adorée, aux mains d'aigrefins qui
la veuillent souiller. Parmi ces gouttes
sages, comme figées, j'en circonscris
vingt-deux et j'en fais un sourire que
j'envoie au plus haut de mes enfants chéris.
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