Le puits abandonné

Qu'est devenu le seau de zinc sonore
qui s'abreuvait au fond de l'obscure
paroi ? Les doigts se sciaient à le
lentement remonter mais quelle joie

de le verser dans le cuvier de bois
plein avant d'y plonger les bras puis
les mollets. Les ans ont passé et le puits,
tari, s'est effondré. La source d'eau

vive n'est plus que je traque pourtant
sans relâche. Un moment, un seul, me la
rapporte parfois : en juin, au matin,
quand la rosée froide d'oiseaux m'éveille.

Pureté

La nature est beauté colorée

Épanouissement des fleurs

Entière royauté de tous les

continents. La rose éclôt

en chaque grâce du corps,

à chaque échange à chaque

café. Dialogue sensuel et 

Raffiné, les pétales blancs

S'offrent et s'ouvrent tels 

les mots, liens universels

Qui fleurissent sur nos têtes. 

les orphelins

A la mémoire de C. Faure

Je ne verrai plus ces yeux

mobiles et rieurs qui m'offraient

leur sourire. Toujours en vivacité,

ni arrêt ni pause, son âme était joyeuse. 

Un beau naturel, une franchise qui

longtemps après les rencontres 

s'accrochaient en moi et m'invitaient 

au courage. Une robe colorée, des

paroles en mouvement. 

Les fileuses n'ont pas voulu tisser

plus pour cette maman qui laisse

De beaux enfants et les Parques 

décidément ne sont pas mes 

amies. À croire qu'elles comptent

jalousement les liens de notre

univers. 

D'ailleurs je sais qu'Elle

veille sur ces petits qui seront

toute sa vie. Elle me fait signe

aussi dans ces quelques mots 

Et je souris en la revoyant dire

au revoir à Clément à Amandine

Et au petit Guilhem. 

Le monde entre ses mains

Quand l'homme aime il se prend

pour Dieu et ses doigts

glissent sur la peau chérie. 

Il sent trembler la puissance

du plaisir, revit sa joie, éprouve

sa force devant l'immensité du

fabuleux destin, son parcours se

poursuit, il accapare le monde 

entier pour chuchoter aux indécis

son souffle de vie : il sourit devant

le fourmillement de ses mains offertes

à l'infini de sa précieuse création.

Deux gitanes

L'une blonde, l'autre brune.
Portant le même parfum. Sages
dans leur robe de papier lissé.

L'une avait la nostalgie des champs,
l'autre celle du fouloir de linge dont
on fait le papier des livres et des

procès. Elles attendaient tranquillement
qu'une main amie vienne les caresser,
hésitant entre l'une et l'autre avant de

les porter à la bouche et de les embraser.
Vous ne les trouverez pas, elles ont disparu,
l'une avec son bout filtre et l'autre papier maïs.