Combien de tours de clé
sur le boîtier rond de chacun
des quatre ? Petits, couvés.
Tu tournes, je tourne, la musique
s'égrène, les années passent. De nouveaux
naissent à l'écoute. Leurs aînés découvrent
la nostalgie de la mélopée, de la lente litanie.
Nos voix se surimpriment. Bientôt la musique
se taira. Seule restera la voix. Partagée.
Ils t'ont fêtée. Présents ou absents. La petite
musique n'était plus. Crois-tu ? Moi j'ai entendu
son tintement jusqu'à la toile cirée jaune de Perpignan.
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