Pensionnat

Toujours blotti et caché 

Loin dans les bois, le vieux

Pensionnat des mal-aimés

Est fermé pour la fin d'année.

La Sologne brumeuse et

Giboyeuse n'enferme plus

En ces jours froids les cris

Des garçons aux joues rougies. 

Des voitures noires avec chauffeur 

Sont venues devant le perron et

Les uniformes se sont engouffrés

Dans les véhicules glacés.

Seul, un geai aux ailes céruléennes

Pousse son chant guttural,

Témoin des punitions et des leçons

Dans les chambrées lézardées.

Chat noir, chat blanc

Chat noir, chat blanc,
Magie de la musique enivrante
et d'une succession de portraits
grimaçants comme des sourires.

La vie y est partout, même dans ces
cadavres fraîchement dégelés et qui
devisent derechef, comme si de rien
n'était.

Belle étape de la vie d'un spectateur,
tout comme le fut, un jour, The Big
Lebowski, devenu œuvre de référence
pour toute une famille.

Quidam

Un quidam emporte Zoé 

Il lui présente ses amis 

Qui aiment jongler et sauter.

Elle, ravie, sourit au pays

Des chats noirs et des chats 

Blancs. Son corps suit la 

Mélodie lancinante, elle

Chavire du bonheur des

Habitants du Danube. 

Ils jonglent avec nos âmes 

Et lancent haut le diabolo

De nos malheurs passés,

Semblables aux dominos 

D'ivoire qui ornent les 

Pianos des gares d'Europe

Et les rues de Budapest. 

Z

Premier trait de plume, l'épée de Zorro
zébrant narquoisement l'ennemi pataud
roulé dans la farine.

Depuis, le Z est tout à la fois à mes yeux
l'alpha subtil et l'omega solide. Jamais
je ne m'enivre, je zigzague.

Si je veux taire mon émotion ou cacher mes
inaptitudes, je zézaie et de zabres à Zanzibar
m'invente une arche de... Zoé.

Soleil de cirque

Zoé boude depuis l'enfance

Les caresses et les histoires 

Cela fait longtemps qu'elle

Les attend. Un rayon l'emporte

Près des étoiles. Un souffle de 

Chapeau magique et elle entre 

Dans le tourbillon de la danse 

Sans retour sur ses parents.

Les artistes virevoltent dans le

Chamboulement de joie et de

Musique. Zoé ne rêve pas, elle

Est au cirque sous le grand chapiteau.

La terre, cachette infinie

Vous souvenez-vous de ces jeux d'enfants
où l'on cachait si bien un objet que l'on finissait
par l'oublier plus sûrement qu'on ne l'avait enseveli?

Passaient les mois, les années, puis les ongles brunis
par la quête hasardeuse on retrouvait le jouet orphelin
qui ne faisait plus rire mais vous brisait le cœur.

Mes enfants, enseignants inouïs, m'initièrent à sa version
moderne, smartphone en main, le pas rapide contre les haies
broussailleuses ou dans les vignes nues. Une poignée d'heures,

une belle après-midi de décembre, au moment même où la nature
paresseuse se décidait enfin à rallonger ses journées. La neige
brillait au loin sur les flancs du Canigou. Nous étions dans un

quartier si neuf que nul carte ne l'identifiait. Un instant j'eus
l'impression de ce que pouvait être le paradis. Un paradis choisi.
Depuis, je le garde dans mon cœur et rejette les temples désertés.

Ronde de nuit

La lune amie attend ma ronde

De nuit. Un sourire familier au

Coin des chemins de la vie. 

J'aime marcher vers sa masse

De verre luisante dans la sombre

Matière des insomnies amenées. 

Voilure assagie des tempêtes 

Retenues sans le cri d'ennui 

Des jours où le corps fourbu

Repose au creux des matins. 

Tissage laborieux des Parques

Qui ne sont plus. Le fil est coupé.

Dix-neuf

Dis "neuf" et oublie le monde ancien dont tu viens.
Dis neuf des cendres, le dix-neuf décembre, en faisant
couler les syllabes de miel dans ta gorge écorchée.

Ton enfant est un homme depuis longtemps déjà et si sa cheville
boitille, sa voix est grave et son front s'ouvre à demain.
La pluie qui lave le sol ne parvient pas à effacer son empreinte.

Tu te souviens ? C'était au siècle dernier et son sourire emplissait
le berceau trop étroit, de paille ou de crin, tu ne te souviens plus.
Depuis il aime les siens, jour après jour, heure après heure, et il t'enchante.

Le fumeur de l'univers

L'homme s'est promis dans

Un bel acte d'amour d'avaler

Le cosmos parsemé d'étoiles, 

Et de rejoindre les demeures

divines. Une prétention s'ajoutant

à une autre, le voici prêt à prouver

Sa capacité à dominer le monde. 

La Belle n'en revient pas et observe

Le prétentieux dans ses actes. 

Il tire de sa poche une pipe de 

bois et dessine aux creux des

Lèves le contour de la voûte des 

Cieux. 

Un soir glacé

Les langues se délient 

Les masques du paraître 

Sont jetés aux orties. L'heure

Du bilan de la vie se lève déjà.

Les yeux fatigués quémandent

Pardon et révisent les derniers 

Moments comme une relecture

Du devoir mal écrit et brouillon. 

Finie la comédie, il faut apprendre

A vivre les derniers instants sans 

Peur, comme si le destin revenait

Sur ses pas et gommait les fausses

Routes et retraçait le chemin que 

Les pieds des enfants empruntent

Désormais pour écraser les ornières

Cahotantes et instables des aînés.

Le souffle de la terre

Quand le jour se fait

Quand les âmes s'étirent

Dans l'aube de pourpre et

De sang, j'imagine les sylvains.

A pas feutrés ils vont au cœur

Du monde recueillir les souffles

Des disparus de la nuit. La glaise

Se pare de vert feuillu et moussu

et façonne ses enfants en buvant

Au silence de la poussière volée 

Encore un instant comme une 

Pause musicale d'un jour sur terre.  

CANDLE IN THE WIND

Une bougie dans le vent. Ainsi demeura pour un pianiste son ami
une princesse que la nuit de béton à son peuple vola.

Ainsi fut un Homme, fils d'homme, à qui d'autres hommes volèrent
jeunesse et force de l'âge. Toute sa vie puis des mois où la bougie

commença à vaciller, longuement, agaçant les rédactions friandes
d'hommages hâtifs. C'est fait. La bougie s'est éteinte. l'hommage

vrai peut commencer. Silencieux et puissant, comme la levure fait
gonfler la pâte. À Carcassonne, Vladivostok ou Soweto.