Lire et relire, relire sans fin,
je ne cesse de te relire et tes
mots glissent entre mes doigts
comme sable de rivière. Les mères
ne donnent pas la seule vie, elles
donnent les mots, la langue. Et les
hommes lisent ou miment par leurs
écrits. Que l'attente est belle de Jérôme
voici vingt-deux ans sous ton trait. Lune
pleine. Plume lente. Offerte à ce garçon
longiligne qui préféra courir plutôt que
de marcher. Pour notre immense joie.
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