Un duel parmi d'autres

Quand s'ouvrent les

dernières heures du

jour, les doigts s'agitent

et balbutient quelques

mots neutres et civils.

Depuis peu le sourire

s'est dessiné face à 

l'écran bleu qui palpite

au rythme des duels.

Sans détours ils dévoilent

doucement leurs vie déjà

parcourue et ils savent, eux

deux, qu'ils ne se verront

jamais. Qu'importe ils jouent. 

Aux premières lumières

J'aime errer dans les rues
quand s'allument les ampoules
de la ville. L'harmonie de mes
yeux danse avec les ombres
effleurées derrière les fenêtres.

Et l''étincelle de mon regard se
façonne au crépuscule, ainsi qu' un
un rebond de la vie nocturne qui
m'attire et m'absorbe dans le
courant. Les rencontres

deviennent feutrées et font plisser
les paupières dans leur sourire.

HIC ET NUNC

Je ne crois ni aux lieux ni aux espaces,
je ne crois qu'à l'avoir lieu et aux
espaces-temps. Et quand je vois un café,
je l'imagine la nuit venue, porte close.

Ce matin, dans la lumière laiteuse de Béziers,
j'imagine le Bar à Lire de Sète où je fus naguère.
Dans l'entre-deux. Après le coup de feu de midi,
fourneaux éteints. L'odeur des mets partagés

flotte encore, se mêlant aux vents coulis qui apportent
la rumeur du port. Je suis assis dans l'encoignure,
un volume ouvert entre le pouce et l'index. C'est un
vieux livre, imprimé sur papier bouffant. Il y est

question d'un port et de gens interlopes, je crois y
reconnaître la main de Carco, mais suis trop fatigué
pour m'en assurer. Je laisse les lignes danser, je me
penche sur la page et en fait ma plage. Supplique pour

y être enterré.

Le Bar à lire

Prenez la Grand-rue serrée entre deux rangées
de murs défraîchis et laissez divaguer votre esprit
jusqu'à buter sur une ancienne boulangerie aux
stores repliés. Poussez la porte de verre. Fort
Car elle racle puis laissez-vous gagner par les
odeurs d'épices et de ragoût. Résistez à l'envie
de fermer les yeux pour les mieux savourer.
Décillez-les au contraire et faites votre miel
des livres pêle-mêle. Choisissez une table
au hasard. Asseyez-vous et écoutez. La mer,
la mer toujours recommencée dans les pas
de Brassens. On mange large et bien comme
chez soi, autrefois. Rosanna est au fourneaux
qui attendrit les viandes et Sophie abat les murs
de son pas léger. L'opulence fait de l'assiette un
plat. Nul formalisme. Ici la table est franche,
les produits bien choisis. Si l'heure ne vous taquine,
accompagnez le café fort de mignardises maison.
Et riez, surtout, riez de Mallarmé qui écrivait :
«La chair est triste et j'ai lu tous les livres.»
Ici la chair exulte et les livres sont à lire.

ECCE MULIER : ton corps au matin

La fatigue de la veille s'en est allée
avec le parfum de lavande des draps frais.
Tu dors, nuque brisée contre le lin froissé.

Au dehors, des coups de feu sporadiques rappellent
l'automne. Des hommes en bottes battent la nature
brumeuse. Tu es nue, respires à peine, ton corps est

pâle qui repousse l'Histoire de quelques heures ou,
peut-être, de quelques minutes. Je me penche et te
respire. Je ferme les yeux pour mieux te revoir.

Nous fûmes unis peau à peau, souffle à souffle, t'en
souvient-il dans ton sommeil profond ? Il n'importe.
Dehors, quand les chasseurs s'en seront allés, le laboureur

entamera la glaise froide de son soc inclément. Silence du
labour, suspens de la vie circulaire, déjà mes paupières
m'engluent. Je me couche à ton côté et te rejoins. Enfin.

Épices, être soi, en face la mer

J'avais délaissé notre ombre, ma fleur,
trop de temps, inconsciemment, comme
pour mieux sentir le poids de l'absence.

Ou la griffure de l'insolence Et puis je t'ai lue,
un chewing-gum a menthol finissant de se
tarir dans ma bouche. Et j'ai aimé, je t'ai aimée

écrivant. Je t'ai approchée pour te reconnaître
et puis je t'ai connue. Un brin. Est-il de perception
plus intelligente que celle de tes épices. Je ne sais,

Je ne veux savoir, ça ne m'intéresse pas, et puis
tu as beau me traiter de flatteur, rien n'y fera,
tes mots ont la douceur de ton cou et je n'y pouvais rien.

En face la mer

Pour les habitants de 

l'océan, la terre c'est 

le vide. J'aime imaginer

Leurs peurs et leurs

interrogations devant

les fourmis ou les souris. 

Plus de sérénité mais une

agitation fébrile qui secoue

Le sol et leur font regretter

Les doux remous de l'onde

Qui les appelle. Ils tournent

Le dos et regardent comme

Les marins l'étendue bleue. 

la porte

Vivre en soi et avec soi

S'entourer de mille façons

S'étreindre sans retenue

Jusqu'au bout des doigts. 

Embrasser son moi, demeurer

Figée et s'aimer comme un

Autre pourrait le faire. Je suis ainsi

Celle qui se déchire et s'admire. 

La porte

J'ai poussé le bois, j'ai

Avancé un pied et je me

Suis arrêtée sur la beauté

Du monde insoupçonné.

La lumière intense sans

Retenue a lâché des êtres 

Mystérieux et las de vivre

Éblouis. Pour eux l'infini

C'est la nuit. Et moi je veux

Savoir la puissance de l'attrait

Jusqu'à la saturation des

Sens. Vivre  derrière l'oubli.

La treizième

Dans le ciel la treizième

Lune est fière : elle est la 

Roue de la vie qui tourne 

Et revient à l'esprit, silencieuse.

Immense et lointaine, elle offre

Sa rondeur majestueuse aux

Pensées des hommes qui

La croient  ensorceleuse. 

Elle  sait son pouvoir, elle

Reviendra plus tard. Encore 

Ce mois- ci, puis un autre, 

Elle s'éloigne et se croit plus

Forte que ses sœurs malades

Et pâles dans leur flux de rigueur. 

La machine à coudre

La vieille machine noire

n'a plus de beau jours.

La pédale qui rythmait

le pied aisé de ma grand-mère

a perdu son lustre et sa cadence.

Les aiguilles cassées ne sont plus

disposées. Elles sont brindilles que

L'on va jeter dans le quartier.

Elle n'est plus la main alerte

qui savait la guider et la modérer.

Mais j'aime ses contours encore

brûlants de l'ancien temps quand

Nos robes étaient cousues de fil blanc. 

Épices

Doux nom féminin, à la

palette des couleurs et

Aux étonnantes saveurs. 

Quel bel alliage subtil des 

arômes, et surprise des odeurs. 

L'inattendu dans chaque plat. 

Câlines et félines la vanille, la

cardamome, la coriandre invitent

aux voyages des sens en éveil. 

Et souvent je perçois en elles des

 pétillements masculins, 

la caresse et la force des hommes

aux détours des dégustations

salées, celles des eaux des océans lointains,

ou sucrées dans les desserts partagés

au coin d'une table intime et raffinée. 

Les épices offrent leur ballet dansant

et se promènent aux bras des couples.

Elles sont femmes dans leur attirance,

Elles sont hommes dans leur multiplicité.

L'ampoule à incandescence

Fouillant dans mes affaires, à l'occasion
d'un réaménagement, j'ai retrouvé une ampoule,
comme on n'en fait plus, l'une de ces ampoules

accusées de jeter l'énergie par les fenêtres.
Son globe, non dépoli, tenait en main et gardait
encore des éclats de peinture blanche, souvenir

lointain d'un rafraîchissement de plafond, un jour,
à Montpellier. À l'intérieur, telle la ballerine
d'une boîte à musique, le filament dansait.

J'enfichai sa douille dans un plafonnier nu, vissant
avec peine son culot oxydé. Je descendis de l'échelle,
commutai et touchai le globe jusqu'à rougir mes doigts.

Encore aujourd'hui, je garde, au creux de ma paume, la marque
vive de cette découverte fortuite et pense, enfin, aux jours
heureux que je vécus la bas et, ingrat, ne sus pourtant goûter.

Ta main est chaude

Ta main est chaude dans ma main, menue, tremblante,
tu me tiens et t'abandonnes ; la porte dépolie menace de
ses ombres l'équilibre retrouvé.

Viendront les baisers, bouches cousues, les cous se frôlant,
les mots réinventés et l'au-revoir timide. Un bras nous avait
joints que l'on croyait brisé.

Qu'elle était belle, la chair de notre chair, qu'avant la Noël,
la vie sut nous offrir. Depuis le funambule court et, parfois,
la corde rompt.

Son sourire jamais ne se brise, il a la parole lente, le verbe
riche. Un instant je crus que la douleur avait quitté cette salle
des pas perdus qui jamais ne reviennent.

Vie de crayon

Une minute de la vie d'un crayon

Et sans fin elle tournoie comme un

papillon.

 Elle sera jeté triomphalement

à la poubelle par l'enfant 

qui s'applique pour la première fois 

sur son dessin maladroit. 

Elle sera broyée par l'écrivain 

lassé de son manque d'inspiration,

ira rejoindre ses sœurs malmenées

depuis des heures dans l'harmonie

de leurs couleurs. Je préfère la 

voir s'envoler dans l'esprit merveilleux

De la fillette aux cheveux trempés 

Et devenir comme par magie un parapluie.

Tissus de carnaval

Sagement alignés mais débordant
largement du rouleau qui les contraint,

ils offrent en silence leurs couleurs.
L'heure est grave, l'air de la fin juin

pesant. Des femmes à lunettes, encombrées
de mètres clairs, passent sans les voir,

ces étoffes chatoyantes vers lesquelles
elles courront dans neuf mois à peine,

mères et grand-mères aimantes, désireuses
du plus beau déguisement pour leur enfant

en carnaval. Arlequins, aventurières, mages,
annamites énamourées, tout sera alors bon pour

désordonner les sages rouleaux. Mais, pour l'instant,
taisons-nous, le monde n'aime pas les bouleversements.

Le puits abandonné

Qu'est devenu le seau de zinc sonore
qui s'abreuvait au fond de l'obscure
paroi ? Les doigts se sciaient à le
lentement remonter mais quelle joie

de le verser dans le cuvier de bois
plein avant d'y plonger les bras puis
les mollets. Les ans ont passé et le puits,
tari, s'est effondré. La source d'eau

vive n'est plus que je traque pourtant
sans relâche. Un moment, un seul, me la
rapporte parfois : en juin, au matin,
quand la rosée froide d'oiseaux m'éveille.

Pureté

La nature est beauté colorée

Épanouissement des fleurs

Entière royauté de tous les

continents. La rose éclôt

en chaque grâce du corps,

à chaque échange à chaque

café. Dialogue sensuel et 

Raffiné, les pétales blancs

S'offrent et s'ouvrent tels 

les mots, liens universels

Qui fleurissent sur nos têtes. 

les orphelins

A la mémoire de C. Faure

Je ne verrai plus ces yeux

mobiles et rieurs qui m'offraient

leur sourire. Toujours en vivacité,

ni arrêt ni pause, son âme était joyeuse. 

Un beau naturel, une franchise qui

longtemps après les rencontres 

s'accrochaient en moi et m'invitaient 

au courage. Une robe colorée, des

paroles en mouvement. 

Les fileuses n'ont pas voulu tisser

plus pour cette maman qui laisse

De beaux enfants et les Parques 

décidément ne sont pas mes 

amies. À croire qu'elles comptent

jalousement les liens de notre

univers. 

D'ailleurs je sais qu'Elle

veille sur ces petits qui seront

toute sa vie. Elle me fait signe

aussi dans ces quelques mots 

Et je souris en la revoyant dire

au revoir à Clément à Amandine

Et au petit Guilhem. 

Le monde entre ses mains

Quand l'homme aime il se prend

pour Dieu et ses doigts

glissent sur la peau chérie. 

Il sent trembler la puissance

du plaisir, revit sa joie, éprouve

sa force devant l'immensité du

fabuleux destin, son parcours se

poursuit, il accapare le monde 

entier pour chuchoter aux indécis

son souffle de vie : il sourit devant

le fourmillement de ses mains offertes

à l'infini de sa précieuse création.

Deux gitanes

L'une blonde, l'autre brune.
Portant le même parfum. Sages
dans leur robe de papier lissé.

L'une avait la nostalgie des champs,
l'autre celle du fouloir de linge dont
on fait le papier des livres et des

procès. Elles attendaient tranquillement
qu'une main amie vienne les caresser,
hésitant entre l'une et l'autre avant de

les porter à la bouche et de les embraser.
Vous ne les trouverez pas, elles ont disparu,
l'une avec son bout filtre et l'autre papier maïs.

Géocaching

Tu retournes la terre sans jamais la blesser.
Une branche, une pierre ont pour toi autant
de prix qu'une icône byzantine. Tu t'y initias,

tu y excelles et, à ton tour, tu parsèmes le monde
de ces trésors enfouis. Un jour j'aimerais découvrir
un cylindre secret par toi, un jour, dissimulé.

Marges urbaines

La ville s'effrange et la campagne n'est pas.
Dans le fossé : un écriteau encadré de rouge
et barré. Le nom lui est dénié et les escargots

lents l'envahissent. Leurs coquilles visqueuses
éclatées disent son impossible franchissement.
Je frotte, du bout de la semelle, l'asphalte

poudreux et je pense aux mois futurs où la frange
s'émoussera et où la ville gagnera encore sur la
glèbe qu'elle desséchera en parallélépipèdes éteints.

Faubourgs, banlieues, périphéries, cités, les noms
s'empilent pour nommer la zone d'Apollinaire, le glacis
des artilleurs. Mon amour des villes y survivra-t-il ?

En lisant, en écrivant

Le titre de l'ouvrage de Gracq jamais ne m'a quitté.
Vade-mecum orphelin des pages qui le firent, il préside,
tutélaire, à mes actions. Je ne puis écrire sans lire et

la découverte de la main amie sous mes yeux féconde
mon texte à venir. Cadou, Lilore, Vinyoli -sur qui
je parlerai vendredi- m'enseignent les mots et les vers

que vous lisez parfois en accrochant mon nom à l'angle
vif de votre regard d'enfant. Leurs lettres tièdes sont dans
une bourse de soie. Je les secoue et plonge la main pour

composer mes mots et mes images. Je m'y vois moins que
je ne les vois malgré la distance et le froid aigre du temps.
Je peux alors m'étendre et dormir jusqu'à plus soif. Enfin.

Le pied d'une chaise

Le patin de caoutchouc fait défaut
et la chaise est bancale, l'étudiant
s'agace, il frotte, peste puis se lève

et la quitte pour une autre plus stable.
Moi, je pense au pied esseulé, rejeté. 
Déjà qu'au lieu de naître torsade de bois

peint au bas d'un fauteuil Voltaire, il a été
ripoliné à la hâte dans un atelier aveugle du
su-est asiatique et le voici écaillé et amputé

de la seule douceur qu'il lui fut donné de connaître
dans cette vallée de larmes. Pauvre petit pied, puisse
la retraite le loger près de livres aux senteurs infinies.

Nostàlgia de la sorra / Nostalgie du sable

Dunes impossibles sota les ulleres fosques,
sorra groguenca feta de restes d'un món gastat.

M'hi apropo amb el dit i reconec el verd profund
d'una ampolla de cervesa llançada al mar per un
desesperat, el roig apagat d'un maó perdut per qui

no pogué mai arribar a fer casa ni llinatge i el negre
dur del marbre d'una tomba tentinejant. Res de bo, res a veure

amb la sorra blanca de les platges de la meva illa enyorada,
fina i olorosa, feta d'engrunes de petxines i d'estelles de façanes
encalcinades per mariners intemporals. Acluco els ulls i somio...

***

D'impossibles dunes sous mes lunettes fumées,
du sable jaunâtre fait des restes d'un monde usé.

Je m'en approche du doigt et reconnais le vert profond
d'une bouteille de bière lancée à la mer par un
désespéré, le rouge éteint d'une brique perdue par qui

ne parvint jamais à faire une maison ni une lignée et le noir
dur du marbre d'une tombe chancelante. Rien de bon, rien à voir

avec le sable blanc des plages de mon île regrettée,
fin et odorant, fait de miettes de coquillages et d'éclats de façades
peintes à la chaux par des marins intemporels. Je ferme les yeux et rêve.

Être, n'être, naître, connaître

Être, n'être, naître, connaître,
les nœuds relient les mots
de l'essence et de l'existence.

Comme toi, je suis. Sans but,
sans vergogne, diraient certains,
je ne sais qu'une chose : on n'est

que dans l'échange, même secret
et infime, on y naît et on s'y développe
et nous (nous) connaissons...

Nœud

Liens tissés, esprits croisés.

Vies entremêlées dans l'indéfini

du temps. Sans cri, délicatement,

Je goûte ces instants volés.

Je ne construis pas, je vis face 

au moment offert, sourire et yeux

en ampleur. Beauté du geste 

Et malice d'une vie sinueuse.

Voir, cueillir, sentir et s'épanouir

dans un regard ravi. J'écris et 

Je ris sans détours. Enfin je 

Suis. 

Bascule (seize mai)

Mai bascule vers juin, d'un coup,
d'un souffle dans les platanes
ombreux. Les bougies des aimés
se sont éteintes, d'autres viendront,

si proches pour fêter d'autres naissances.
À mes côtés, pâleur entrouverte, les œuvres
de Vinyoli. Une conférence sur sa poésie est
le prétexte à la relecture. D'autres arbres,

d'autres amours. Le poète fécond n'est plus
qui guide pourtant ma main, avec bienveillance.
Que bascule ce mois dans l'odeur des cerises
et qu'il me fasse oublier jusqu'au sens des paroles.

Un tableau

Un tableau, ou plutôt son compagnon esseulé :
un cadre rococo de plâtre doré que le temps
a écaillé, tout contre le mur de la cave.

Je l'examine en m'y penchant, du bout des doigts.
La gorge accroche que rythment des clous rouillés et
tordus. Une toile y fut donc bien tendue qui m'échappe.

À vue de nez, je l'imagine fin XIXe. Un pompier essouflé
ou une innovation scandaleuse que l'on fut contraint de rouler
et d'emporter loin, pour l'épingler dans le secret d'une alcôve ?

Rien n'est plus beau que d'imaginer ce qui fut et n'est plus. Un temps,
bref et intense, le cadre de plâtre écaillé est sorti de la mort pour
me questionner sur ma place dans le monde et son cadre factice de stuc.

Rosella

Oiseau, beau parleur

Couleurs si magnifiques

Douceur à mes yeux...

Bouche à bouche

Désir longtemps tu
et qui affleure aussitôt :
orchidée vermeille.

Secrets

Par delà les mots et les sons,
le sang qui bat un peu vite aux
tempes et étourdit. Le soleil déjà

haut n'en peut mais. Les secrets ondulent
et se déploient. Les dialogues passés reviennent.
Avaient-ils disparu ? Je ne le crois pas...

Réponse

Partage de fleurs

Éveil souriant et doux

Secrets des mots

sans photo

Tes photos sont si justes que je ne sais
jamais si ce sont elles qui guident ta main

ou si tes mots les traquent sur la toile. Je n'ai
pas ta facilité et me donne des couleurs pour

pallier leur absence. Deux heures ont sonné
dans la nuit atroce. Dehors des ombres laiteuses

dessinent un paysage de feutre, le vent caresse
les deux fleurs qui ont poussé dans la jardinière.

Leurs couleurs ne sont plus ou pas encore. Seules
tes photos pourraient les raviver. Je les attends,

d'un sourire.

Une perle

Au coin de l'œil, une perle salée
que le temps préserve, miroir serein
des baisers qui firent naître sur chaque

commissure d'autres perles. De désir, de plaisir.
Sucrées et non salées. Le temps qui vole les a
séchées, elles, plus vite que ne le firent nos langues

qui les burent ardemment et ne s'en rassasièrent pas.

Deux photos

Petites, offrande merveilleuse
qui m'accompagne de vingt-deux
en seize. La distance n'est rien et
nous sommes unis par une promesse
à laquelle le temps fut refusé.

Coin

Les mois passent et tu ne cesses de m'offrir
des étoffes, des songes, des pensées, nés
de coins petits et chaleureux, invisibles à qui

n'est pas nous. Ou plutôt à qui n'est pas toi
car c'est toi qui me les montres et m'en révèles
la saveur sucrée. Cuisines-tu toujours aussi bien,

curieuse, inventive, généreuse ? Je le jurerais.
D'ailleurs je te mens car je le sais déjà dans les
mots et les sourires de nos fils éblouis.

Mots

Mes mots s'écrivent sur tes nuits,
lettre à lettre, et ton dos se dévoile
sous leur frôlement. Frissons qui
les désordonnent soudain et fait

du miel, d'un souffle, un seul, le plus
doux des meli melos. Je ferme les yeux
et le retrouve. La tiédeur m'envahit et
m'apaise et je pense déjà aux mots que

le prochain frisson fera naître.

Fleurs de lune

Je t'offre des fleurs de lune 

que j'ai cueillies dans un 

coin d'étoffe qui me servit

de robe évanescente, autrefois. 

Sans eau, sans lumière elles 

fleurissent dans les lignes 

du temps. Gorgées de douceur

elles s'ouvrent dans le regard 

sélénien pour les heures 

creuses de la nuit quand tes 

yeux détachent les lettres des

lignes  poétiques afin de t'en 

faire un bouquet de sensations. 

Décanter

Je n'aimais pas autrefois
la lente décantation, je voyais
dans le sable léger une ennuyeuse
boue.

Le temps a passé qui me la fait voir
autrement. Légère, opaque, de la
couleur de ma peau vieillante, elle
prend le goût

de la fidélité. Sichuan est en moi que
je caresse sans l'ouvrir, jusqu'à ce que
je ne puisse m'en empêcher. Alors je
l'ouvre et t'y découvre

entre lettres et photos. Sage et discrètement
rebelle. Un erocaching de reflets et d'impressions
que je saissis du coin de l'œil avant de te répondre
sur le balcon des heures.

L'arbre à oiseaux

Il est dans ma ville comme

dans d'autres des arbres 

à oiseaux. Quelques passants 

Surpris entendent  les cris des

Taches bleues, grises et vertes, 

belles âmes étonnées de se voir

offrir quelques  perchoirs 

urbains dans leur univers noir. 

Sans voler ils s'interpellent 

en babillant comme les 

Retraités assis sur les bancs

de bois. Faut-il les comparer ? 

Fleur de rosée

La vie, une goutte de rosée

Sans cesse renouvelée.

Dans les doigts de l'aurore

Elle s'offre et se prépare

Pour une matinale symphonie

Dans la nature encore endormie. 

A l'approche de l'arrondi elle

S'éveille et sourit au regard 

Des enfants de la prairie. 

Puis roule dans le vent, et

poursuit la fleur qui l'a

Vu naître pour disparaître

au coin des lèvres 

qui semblaient l'embrasser. 

Un mur

Les apparences n'ont qu'un 

Temps. Le réel se dévoile,

A pas feutrés dans le silence. 

Et le rideau- illusions est levé. 

A découvert, l'autre côté n'est 

guère différent, image et reflet

S'unissent sans préférence. 

Regarde derrière le voile : le

Banc de la solitude t'attend, 

L'espace de ta vie étoilée 

Est réduit. Enferme alors ton

cœur dans le ballon rouge,

Va. 

Sauvegarde

La flamboyante lueur de mon cœur 

Se rassérène dans son cristal de verre

A chaque blessure dure de la vie. 

Elle s'endort et tâche de réparer ses douleurs 

Au parfum des lys blancs. Narcisse de pureté, 

Le reflet de ses formes devient réalité et vérité. 

Elle reprend le chemin de sa condition sous le 

regard acéré des geais moqueurs, et à chaque 

Pas défaillant, le songe pénétrant du refuge de

Paix forge son courage. Gardienne 

D'un trésor vu dans le transparent, elle appartient au monde des éclats.

Sur un coquelicot

Sur un coquelicot, six graines noires.
Ni poivre ni sable volcanique.

Une coccinelle jolie sommeille,
ailes repliées. Son souffle ne se

perçoit et n'était mon habitude
curieuse, je n'en aurais rien su.

Sur un coquelicot, six graines noires
et ton sourire qui scelle mes vers.

Coccinelle

C'est une petite coccinelle

Qui aime faire la belle, loin 

De chez elle. Elle lisse ses

Ailes. Dans une journée 

Elle engloutit toutes les

Mirabelles du beau Castel

Sans se soucier des

Amoureux de la balancelle. 

Dans un excès de zèle 

Elle vole vers l'arc-en-ciel

Et tombe sur Garmamel qui

fait d'elle son délice de caramel. 

L'ange aux pétales de sang

Le temps te fut volé, le temps nous fut volé,
l'Ange demeure en nous qui nous accompagne
et veille sur ses frères. Ses pétales sont de sang

et ne pèsent pas. Juste une couleur que chacun
de nous porte en lui, même s'il ne le dit pas. Moi
mes pétales, je te les dois que je regarde souvent.

Le mois des coquelicots

Le mois des coquelicots arrive. 

La nostalgie se fixe à mon cœur, 

Les points rouges au creux des

Chemins sont autant de poupées

Abandonnées par des enfants 

Capricieux. Chaque année depuis 

Plus d'un quart de siècle je ramasse

Ces fleurs fragiles et en fait mon

Livre de souvenirs et de pensées. 

Passé le milieu juin mes yeux 

Cherchent encore les oubliées.

Quand enfin mon cœur ressent

La fin des coquelicots je referme

Les pages et laisse s'envoler 

L'ange que je n'ai pas assez aimé. 

La gravité

Que grave est la vie, parfois. Souvent.
Et que pesante est la gravité qui nous
colle à la terre.

Comme toi, j'aime lever les yeux et
apercevoir ces funambules suspendus,
tout en grâce et en silence. Le temps

alors s'efface et nous redevenons ces
enfants ébahis que nous avons été,
tout deux, et qui aimaient le cirque.

Un chapeau sans tête

Le chapeau sans tête passe

Devant la maison de silence. 

Il sait qu'il faut emporter Zoé 

Loin des parents devenus 

Irréels. Soudain la musique

Est forte. L'enfant s'ouvre aux

univers qui s'enchaînent. Là 

Deux rubans rouges font virevolter

L'acrobate. Ailleurs c'est l'homme

A la roue : il  tourne sa propre vie. 

Puis soudain le maestro enflamme

Les milliers d'yeux avec la comédie

De l'amour. les feux s'éteignent, le

Rideau écarlate ferme la porte au

Spectacle. Quelques notes se

Répondent encore et j'ai cru un

Instant apercevoir l'éclair de la perfection. 

Trois impressions passagères

LA JEUNE FILLE AUX PISTACHES

Elle est assise à côté de moi et accompagne
sa mère à une rencontre poétique, son rythme
n'est pas le nôtre. Elle tire de minuscules pistaches

d'une boîte étroite en aluminium puis elle les fend
et les ingère sans ciller. Les pistaches sont sans fin.
Pourtant elle cesse soudain de grignotter et remplit

la boîte qu'elle avait vidée. De coques menues, de reliefs
incertains. La nappe nettoyée, elle nous regarde enfin.

Curieusement, au même instant, l'atelier poétique lui
aussi cesse. Les pages repliées, l'apéritif pourra commencer.
Sans moi. Je serai déjà loin. La tête dans les étoiles.

LA JEUNE FEMME AU LIVRE EN CHINOIS

Elle s'est assise à côté de moi, jamais je ne verrai son
visage. Les cahots du TGV ne l'empêchent pas de tourner
avec parsimonie les pages d'un livre en chinois. Sur le papier

bouffant, étincelant, les idéogrammes se détachent noblement.
J'en vois peu par page. Beaucoup moins que sur une page occidentale.
Serait-ce un livre de poèmes ? Je ne sais ni ne saurai. Le train arrive

à son terminus, la jeune femme ferme le livre et s'en va, sans bagage.
Qu'adviendra-t-il de ce livre dont je perçois tout juste qu'il livrait un
soupçon d'humanité à un rescapé de la Babel désenchantée ?

LE JEUNE HOMME EN LEVITE

Le métro fait halte à hauteur du Marais. Un jeune homme monte. Il
est coiffé d'un chapeau noir à larges bords, le corps serré dans une
lévite étroite. Il semble pensif. Pourquoi pensé-je tout à coup à

Walter Benjamin dont Paris au XIXe siècle accompagne mon séjour
dans la capitale ? Je ne sais. Je pense aussi au restaurant de Jo Goldenberg,
rue des Rosiers, où je déjeunai il y a quelques année de poissons fumés

de la Baltique. Cette fois-ci, c'est moi qui descends pour rejoindre le Quartier
Latin. Où se rendait ce jeune homme qui caressait une barbe aussi grêle que
la mienne ? Peu importe. Là encore devait y battre une chaude humanité.

Ridules

Je délaisse les photos sur papier glacé,
fallacieuses dans leur traitement grain à grain.
Je préfère l'empreinte de la vie en milliers

de rides nécessaires. Parmi celles-ci, j'aime
leur variante petite, toute en élégance : la ridule,
qui accompagne l'expression et souligne le sourire.

Arabique

J'aime les mots qui délaissent l'objet.
Tes arabesques sont de ceux-ci que je
ne relie pas à la lointaine Arabie.

Variant sur ce mot qui gonfle la bouche
d'une saveur singulière, je songe à
arabique. La gomme arabique sans qui

tant de lettres ne seraient jamais parvenues
à leur destinataire. La péninsule arabique
qui participe pour moi d'une géographie

de fantaisie touchée du doigt sur le globe
terrestre de couleur qui illuminait ma chambre
et que tu as su me rappeler en quelque vers sonnés.

Arabesques

Je n'attend pas et je retarde

Le moment où les doigts

pianoteront pour découvrir

Au détour d'une page quelques

Vers bien tournés et captivants. 

Alors je me vois  sourire et les

Ridules de mes yeux sont

Permanentes. Des heures ne

Suffisent pas à effacer les 

Arabesques qui plongent mon

Esprit dans un tourbillon de vie,

Il marche alors auprès des mots, 

Il prend ma main, la guide juste ici. 

Le fil de la nuit

La nuit est en son cœur, sur le fil,
dirait-on en espagnol. Le temps
se ralentit et les épaules se voûtent.

Nul désir de refaire le monde ni de
passer pour ce que l'on n'est pas,
le masque tombe et l'on est nu.

Alors, je profite de ce temps béni,
comme une miche de pain blanc,
pour te glisser de simples mots,

des mots de reconnaissance, à toi
qui me lis, malgré la distance, à toi
qui m'écris, malgré l'inconstance.

Carnet de voyage

Engourdis et ravis, nos premiers 

Pas dans Rome furent pressés.

Un balayage rythmé sur les ruines

Obligées et nous voilà devant le

Cortège funèbre du Trastevere.

L'instant d'après et nous parlons

De résonance aux portes des

Enfers sous les regards patients

Des mafieux Puteolani. Un chien

Nous accompagnera dans les 

Voies  larges de Pompéi, bercés

par la grâce d'Angela et les lourds

Citronniers. Que serait aussi

La Campanie sans sa Grande Grèce 

A qui Paestum rend toujours 

Hommage et qui palpite depuis

Dans mon cœur.  Inoubliable

Instants du passé conjugué au présent. 

Le voyage

Ce voyage dont tu me parlas
et que je ne connais pas, tes
élèves et toi le reconstituez

patiemment, avec leurs images
à eux, avec tes mots à toi. Son
lieu ? L'Italie, sans doute. Son temps ?

Une marge de la vie de classe,
assurément, une fissure entre cours
et vacances où tu fais merveille,

indubitablement.

Hors lieu

Le goudron était dur et sale,
la peau du bas de ton dos douce
et tiède. Tu m'avais invité, la
ville bruissait. Nous n'en avions
cure. Je t'étreignis mais n'osai
t'embrasser.

Couleurs et forme

D'abord la couleur, les couleurs, plutôt,
puis la forme : un rectangle harmonieux,
à l'élégance posée verticalement.

Je n'entre pas immédiatement dans tes
photos. J'en soupèse les harmoniques,
et fais jouer les tons comme s'il s'agissait

de cuivres. Tes photos sont des gongs calmes,
dont le silence appelle tes mots. Alors tu écris,
et je te lis, friand de te voir renaître.

Haïku poétique

Vertige du mot

Joie des lettres assemblées

Travail en poésie.

Connaissez-vous Plaisance ?

Posée dans les premières semaines
de mon séjour à Béziers, la question
ne laissa pas de m'intriguer : Villa,
villégiature, retraite, je ne savais

que penser. Jusqu'au jour où mes pas,
sans guide, me conduisirent à un coin
de rue tout contre le bief d'aval du
Port neuf. On eût dit une maison

bourgeoise tapie derrière l'épaisseur
du feuillage. C'était un restaurant coquet
où les habitués roulaient leur serviette
avant de s'en aller. Les repas y coulaient

sans souci de l'horaire pas plus que des
péniches qui délaissaient le quai. Je revins
à la nuit tombée pour m'emplir de senteurs
surannées et songer aux vies qu'elle reput.

Fermer les yeux

Fermer les yeux et sentir la peau
qui peu à peu s'abandonne, au
sommeil ou aux rêves anciens.

N'être plus que ce souffle inversé
qui donne en recevant. Délaisser
les Châteaux Yquem et les truffes

du Quercy, ne respirer le monde
que par ta peau qui pulse, avec
lenteur, imperceptiblement.

Basculer dans le sommeil, s'oublier
tout à fait et renaître au jour dans le
frottement de ton bras sur le drap.

Couleuvre de Montpellier

Sous la terrasse,  le ciment brûle
et les anneaux somnolent.

Faut-il partir si loin de la ville,
au frais, pour entendre parler,

encore de la fière Montpellier
qui extrait les poisons pour en faire

des philtres ?

Photothèque

Tes photos sont myriade,
Je les aime. Toutes, qui
jamais ne me rassurent.

Elles me troublent plutôt.
À dessein ? Je ne sais,
je n'en ai cure, je suis bien.

Merci L...E

Ta main

Sage elle s'enturbanne
pour me donner ce plaisir
Qu'elle seul' sait donner.

Caresse

La main repose, gravide,
sur la peau douce et les yeux
se ferment. Le souffle s'apaise.

La main sait qu'elle n'est plus outil.
Compagne ou mirage, elle donne
et ne retient pas. Le plaisir qu'elle

sème ne se veut pas prison. D'ailleurs,
il n'a pas de nom. Sous la caresse, la
main, naguère gravide, est funambule

de surface. Vestige de l'instant, sagesse
de la longue durée. Peut-on jamais caresser
hors de tout sentiment ?

Les tromperies de l'hippocampe

L'animal est étrange à ma main. 

Petite, je me suis toujours trompée

Pour le dessiner. Avec ma gaucherie 

Sa queue était recourbée à l'inverse. 

Adolescente, mes interrogations

d'helléniste le faisait chevaucher

Dans les steppes et les plaines

Désertes non de la mer mais

Des régions arides de la Dacie.  

Pour mes enfants je n'ai jamais

Pu leur expliquer vraiment la 

Vie de cet hybride mi poisson

mi cheval. A l'instant je souris

En pensant qu'il est bien temps

Que je l'étudie, moi qui pourrais

Cet été le croiser dans l'océan. 

Effleurement

La main légère retient le geste

Un papillon ne serait pas plus doux

Et le pouvoir des lèvres n'est plus

Rien devant l'approche de la 

justesse des mots cueillis et 

mêlés. Oui, ceux que l'on attend

Pas. Ils sont suaves comme le

Nectar des avettes, dans la beauté

Irréelle de l'arc-en-ciel. Justes 

Dans l'instant qui précède le

Toucher et ponctue l'attente 

Délicieuse d'une caresse aimée. 

HIPPOCAMPES

Les hippocampes ont accompagné
mes années de jeunesse. Mon oncle
Sindo les dessinait à la pointe sur

la terre blanche avant de l'enfourner
et d'en tirer un bouquet de couleurs.
Pépé délaissait le café pour m'amener

au marché où ils jonchaient la glace
pilée comme les crevettes grises de ma
lointaine Dunkerque.

Mon oncle Sindo les avait placés au centre
de sa cosmogonie marine, nostalgique de son
île perdue. Il était deux fois homme, son nom

-Gomila- et son prénom -Gumersind- provenant de
la même racine indo-européenne qui désignait
l'homme. Est-ce pour cela qu'il aimait ces

étranges poissons dont le mâle porte les œufs
dans une poche secrète ? Non, je crois qu'il aimait
vraiment ces êtres chimériques qui résistent à l'emportement

en s'accrochant indéfiniment à une algue gracile. J'ignorais
alors que l'hippocampe désignait aussi cette zone cérébrale
support de la mémoire qui me conduit à t'écrire aujourd'hui.

Baroque

T'en souvient-il ? Nous parlions
du baroque et de son étrange origine,
cette perle imparfaitement ronde en
portugais.

En te lisant, j'en ai ressenti la surface
inégale devant la perfection de tes vers,
comme si la différence n'était qu'illusion
et la passion unisson.

Le destin de Gaïa

Une seule goutte a suffi 

Pour attirer mon œil. 

Une perle lourde de liquide

Reflet du beau de la vie.

L'univers s'y mire et s'y pare

Comme dans le cocon d'un 

Jour de printemps proche. 

Ma main n'ose l'approcher. 

Je me penche et cherche à 

Comprendre le destin de cristal,

Parfaitement enclos de ma vie.

L'esprit décrypte les indices

Qui nourriront mes envies à 

L'infini. J'aime l'élément 

Universel. Je vais l'absorber, 

Me l'approprier. Rien de côté. 

Haikü de l'hiver 4

Barque sur l'étale 

Soupir du clair océan,

Bientôt la marée. 

Haikü de l'hiver 3

Papillon des feuilles,

Confusion de la nature,

Non, perfection tendre. 

Haïku de l'hiver 2

Le bleu du matin

Gelée fragile sur branches.

Beauté naturelle.

Haïku de l'hiver 1

Les lueurs de l'aube,

Longs jours tardifs de l'hiver 

Soudain un rayon.

Le chat libre

Le chat souple est parti

Loin des foyers chauds

Et des regards affectueux.

Finies les caresses tendres.

Plus d'attente plus de retour

Des maîtres trop longtemps

Absents. Plus de jeux inutiles,

Hauts en cris, généreux en

Friandises. Oui le chat s'en 

Est allé. Fier de son audace

Il compte les rayons du jour

Et savoure sur le mur d'en

Face la chaleur des pierres. 

Qui pourra lui dire les pleurs

Et les angoisses des enfants ?

C'est lui qui a quitté l'aisance.

Pleurs de lune

La lune, en hiver, pleure

Elle déverse tout son cœur.

Pour calmer ses malheurs

Elle fixe à la pendule son heure.

Elle s'éloigne et file chaque matin

Et perd un peu de son lait 

Dans un coin de terre isolé. 

Son œil est sans lendemain. 

Je ne peux ramasser les gouttes

De poussière scintillante. Je 

M'approche, elles n'ont pas de goût,

 je repars, drapée d'un voile rose.

Géocaches gruissannaises

à Lionel Itié

Un ami précieux profite d'un sabbatique
hiver pour saupoudrer de caches le rivage
salin.

Sous sa main ferme et son œil de cristal,
une histoire renaît qui tendit de béton
le voile des pleureuses.

Nous revoici dans les années de plomb où
une valise de haricots valait plus qu'une vie
et l'occupant terré

dedans la casemate scrutait à l'horizon
l'inéluctable débarquant dont les rejetons,
un jour peut-être,

s'allieraient à la lignée de l'ennemi honni,
au pied d'un rouleau de papier par une signature
dûment géolocalisée.

Tanka jour de neige

Tombent les flocons,

La neige épaisse est douce

Le soleil réchauffe.

Le jour en janvier est blanc, 

L'air est caresse pour tous.

Écume

Disparaître dans l'écume 

Revenir à la source de l'amour 

Devenir la Venus des profondeurs.

Effacement du moi sans refus,

Poursuite du ressac, reflux du

Corps qui s'apprête à l'élément

Marin. Une renaissance, direz-vous.

Plutôt une formidable réserve  d'émois

Un élan spontané de sensations ravivées. 

 

Vivre en livre

Vivre en pages avec les

Mots embrassés. Un

Effeuillage discret s'entend

Dans le silence des murs

Ocres de la médiathèque. 

Le lecteur n'a plus sa tête,

Absorbé par les lettes venues

En nombre de la Mésopotamie. 

Il se fond dans l'ombre des

Manuscrits sans chercher à 

Résister. C'est sa nage curatrice,

Son bain de jouvence qu'il ne 

Partage qu'avec lui- même. Au

Détour d'un rayonnage je l'ai 

Aperçu, il m'a fait un signe. 

Inaccessible

Dans le déchirement glacé du 

Brouillard d'hiver, j'ai cherché 

A rejoindre la lune accueillante.

Pleine et épanouie elle était là,

A chaque virage elle m'attendait.

A chaque fois qu'il me semblait 

L'atteindre elle s'éloignait et 

Blanchissait avec la pointe du jour.

Je n'ai pas pu la voir s'éteindre. 

Depuis je cours et l'appelle sur

Les routes serpentines et grises,

Je lui demande de m'attendre 

Je ne veux qu'une caresse de

Rondeur laiteuse. Elle m'obsède

Au coin de chaque regard de jais. 

Ma main

Ma main n'est pas sage,

elle s'avance et m'échappe

dès qu'elle en a l'occasion.

Elle est parfois caresse ou 

Effleurement léger, sans geste

Juste en pensée ou en rêve.

Elle est ouvrière et sait parfaire

Les mets copieux et savoureux 

Qui ravissent les bouches des

hommes de mon sang. Elle écrit

les vers soigneusement choisis,

Chéris et parfois maladroits de

ma vie. Elle aime aussi parcourir

la Terre pour y trouver les trésors.

Alors, victorieuse et heureuse elle

m'aide à crier "je l'ai" quand la

première je retire la cachette non

Explorée comme née de l'inconnu. 

Elle presse et façonne dans son

creux la glaise de l'univers entier.

BON DIA / BONJOUR

Bon dia, i res més.
Que tingueu un bon dia:
un bon matí, una bona tarda,
un bon vespre i una bona nit.

Un amic filòsof m'acaba de convèncer-me'n.
No busquem una felicitat il·lusiòria amb
paraules gastades. Centrem-nos en el dia
d'avui, desprès de la ressaca de cap d'any.

I saludeu a tothom com si fos
el vostre veĩ o la marquesa
de les faves torrades.

***

Bonjour et rien de plus.
Passez une bonne journée,
un beau matin, une belle après-midi,
une bonne soirée et une bonne nuit.

Un ami philosophe vient de m'en convaincre.
Ne recherchons pas un bonheur illusoire à
grand renfort de mots usés. Concentrons-nous
sur aujourd'hui, après la gueule de bois du réveillon.

Et saluez tout un chacun comme s'il était
votre voisin ou la marquise
des fèves grillées.