Du bleu dans ma vie

Un bleu franc et vif

anime ma vie le jour,

surprise divine.

Bleu du ciel profond, de l'eau

de la merveille duelle.

Promenade fleurie

la moiteur venait du sol
il avait plu toute la nuit.
L'humidité présente étouffait
le crissement des pneus.

Au mitant de la journée
les choeurs cigaliens
se répondaient dans les pins.

Tout à coup, dans le contour
du lac, un pont de bois
ouvre la piste des senteurs.

Impression d'être au pays des
fleurs géantes et d'avoir
les cent yeux d'Argos à
contempler les mille essences.

Un silence dans cet espace
de paix, une marche à petits
pas qui contraste avec la
rapidité des cormorans du ciel.

Pierre de lune

De loin, la blancheur laiteuse

Scintille au milieu des paillettes bleues. 

La bague argentée se marie

Dans la communion des rêves

Et des pays des tropiques. 

On la dit féconde et porteuse

De douceur féminine. Cette 

Écume lunaire agrémente 

Mes journées solitaires et je 

Me plais à l'observer car 

Je crois qu'un jour elle m'ouvrira

La voie ineffable du bonheur.

L'océan, enfin

Une vie d'espoir coule en

Mes veines trop longtemps

Alanguies. Revoir et vivre

L'océan pleinement chaque instant.

S'unir le soir au soleil qui offre

Ses derniers rayons lentement

Et attendre sans bouger la 

Marée qui se lève et m'envahit. 

Fabuleuse magie de l'eau 

Toujours réinventée dans la

Beauté du ciel reflété à l'ouest

Humilité de l'être face à l'immensité.  

Dunes de lune

La lune s'agite froidement,
ses cratères s'emplissent
de poussières d'étoiles

ébarbées. Des dunes y naissent
que je croyais impossibles à
tenir et pourtant, naguère, mon fils

longiligne m'en parla. De ces dunes
sablonneuses où l'on récoltait l'épice,
indispensable matière pour les rêveurs

éternels.

La fête est sur la Cèze

La fête est sur la Cèze
et deux de mes enfants
y dansent sur fond de

musiques bleu d'outremer.
Je ferme les yeux et les
y imagine, du soir au matin.

Trois jours ne sont rien. Pour
eux et leurs amis, ils sont tout,
entre pizza à viande et rires étouffés.

Barques

Dans un pays lointain

Les couleurs chatoyantes

Deviennent miennes au soir

Tombant. Je ne sais quelle

Embarcation choisir pour 

M'aventurer dans les îles. 

La bleue sera celle qui naviguera

Sans effort sur les flots d'azur. 

La rouge teintée de bleu

Sera celle des amours joyeuses,

Sans retenue. La jaune et bleue

Sera celle du repos en lecture 

Et réflexion. Celle qui a la coque

Ocre barrée de vert me tente bien,

Elle s'accorde avec mes espoirs,

Elle se fond dans les roseaux

Qui chuchotent  leurs secrets. 

Philomène

Un bruissement d'ailes

Une caresse dans le dos,

Un léger baiser à la volée,

Et voilà les yeux pétillants

De la petite Phiphi qui a

Charmé mon cœur attiré. 

Son âme est celle d'un 

Papillon doré et son sourire

Vient des nuits étoilées. 

J'aime sa petite démarche

Et ses doux regards qui sont

Déjà ceux d'une femme. 

A deux ans à peine elle

m'a suivi sur la grève 

 et à genoux, j'ai offert à 

Cette fée les plus beaux

Coquillages pour orner

Sa douce peau bronzée.

Grouffre

La cuvette d'eau s'élargit 

Dans le silence du lac.

Je m'interroge sur ce

Passage qui m'attire. 

Faudra -t-il que je me

Penche jusqu'à me 

Laisser m'engloutir 

Dans ce maelström tentant ?

Mon corps appelle ses pulsions

Pour rejoindre le monde de l'aveu.

La mémoire est-elle profonde au

Delà de l'aspect tournoyant ?

Mon pas hésitant tarde  à franchir

Cet océan qui me fascine. Est- ce

Juste un rêve de pureté  pour 

Effacer la marque que j'ai laissée ?

 

Une Modestine

Une Modestine pour une belle
dame à la charmante demeure.
Quelques heures à détailler
ici une représentation de Klimt
là, une statuette de goéland.

J'y ai bu le café dans une tasse
ronde qui devait avoir traversé
les océans: des motifs mayas m'ont
fait rêver et je me suis brûlé
agréablement les lèvres asséchées.

la maîtresse de maison toute en retenue
et d'un autre siècle m'a parlé d'une
Modestine que je lui offrirai bien
volontiers. Ensemble, nous prendrions les
sentiers jusqu'au Monastier,

 nous parlerions de Stevenson
 et de ses  amours perdues.
Et je dirai à cette mère attentive et
raffinée que je prendrai soin de
l'ânesse comme d'un trésor du

passé.

Blanc et noir

Les doigts agiles et d'une

Finesse inouïe ont joué 

Leur mélodie de la mémoire

Dune

adolescence musicale. 

Un prélude ou un nocturne 

Peu importe, le phrasé est

Venu se glisser sous le clavier 

Pour renouer avec l'envolée 

Des notes. Mais cette fois-ci

L'élève appliquée a lâché la 

Bride aux animaux inspirés. 

Ce n'est plus l'air de Vienne

Ou de Budapest. C'est l'air

De circonstance, un souffle

Chaud, qui brûle et amène 

En lui la chevauchée africaine.  

 

Une lune bien gardée

Dans la mer plate de la nuit

J'ai nagé face à la lune ronde

J'ai voulu suivre sa trace marquée

Dans l'eau qui miroitait dans le

Noir. Épuisée mais heureuse 

De cette communion infinie

J'ai tellement voulu l'atteindre

Que j'ai perdu les notions de

Ma vie. Et j'ai compris que 

Même unie à la nuit  jamais

Je ne pourrai dans mes plus

Grands désirs approcher l'impossible. 

Plus haut

Toujours plus haut 

Me dis-je quand je

Lève la tête. Il te faut

Atteindre le sommet.

Oui mais après le sommet, 

Que feras-tu ? me répond la

Petite voix. Où iras-tu ? 

L'univers ne finit pas. 

Toi tu es condamnée à

Disparaître et à ne jamais 

T'élever aussi haut que

Tes désirs. Vis, et ne 

Cherche pas à combattre

Ta destinée. Le ciel n'est

Pas prêt à te recevoir, les

Nuages ne seront jamais 

Ton avenir.        

Machinerie

Je ne crois pas, je ne crois pas hélas,
et me voici désemparé devant la grande
machinerie de l'univers. Tournent les étoiles
et fondent les comètes, les cils de la petite

fille disent tout son amour pour le petit garçon
croisé à la maternelle. Que lui importent les rouages,
que m'importe l'engrenage, j'aime cette machinerie

infime des cils d'une enfant à nulle autre pareille et l'air
faussement désintéressé d'un petit garçon aux cheveux

blonds et au cœur tout neuf de porcelaine lustrée.

Machine ?

L'homme machine est

Fatigué. Il n'a plus la tête

A réfléchir et son treillage

Se resserre jusqu'à la

Douleur. Il s'est assis pour

Reposer ses rouages bien

Huilés mais fortement faussés. 

L'être humain lui a menti.

Il n'est point libre et n'accomplit

Que des tâches serviles. L'avancée

Du progrès le freine et lui rappelle

la fin. Sa marche lui sera fatale.

  

Une fleur bien coiffée

Dans sa magnificence, 

La nature donne à voir 

Le travail minutieux de

Sa propre entreprise.

Fleur bien coiffée, ma

Bien aimée rassemble 

Ses mèches pour mieux 

Les faire admirer. Le vent

N'y peut rien.elle garde en

Elle des trésors immenses

Qu'elle partage le soir, à

La lune montante.  Je ne

L'arrose pas, elle se nourrit

D'elle-même, sans réclamer 

Et réjouit ceux qui l'approchent

Par sa beauté immuable. 

Cigale

Cigale de terre cuite vernissée,
emblême de la riante Aubagne,

chrysalide brune craquelée qui
dit l'absence plus que l'instant

fugace. Masse par delà l'individu
qui enfle et me laisse sans voix,

horloge aveugle et narquoise qui
biffe les ultimes étés sur le calendrier.

L'écriture s'alanguit

L'écriture s'alanguit cependant qu'au dehors,
enfle le chant des cigales jusqu'à couvrir
les allées et venues des automobiles brûlantes.

On le croit monocorde et immuable. Il va et vient,
gonfle et cesse une seconde pour repartir à nouveau.
Si loin que soient les arbres, les cigales en disent

la présence nécessaire et désignent au promeneur aventureux,
l'ombrage délicat qui lui servira de couvre-chef. Pour l'instant,
je regarde par la fenêtre et tente vainement d'arrêter la course du

temps.

Actualités de la poésie

Elle est inactuelle dit-on, cette paradoxale
faite de milliers d'instants évaporés.

Je m'en suis fait le Palais Idéal d'un autre
Cheval, facteur d'orgues celui-là et non

de pierres et de lettres. Aussi te suis-je
reconnaissant de m'adresser une actualité

de la poésie. Un poète qui nous quitte et c'est
notre cœur qui s'enfle de l'ample moisson de son

souffle.

Fête

Ce soir,pour beaucoup

D'entre nous sera le point

D'orgue de l'été : artifices et

Bals endiablés. Moi j'irai sur

Les chemins non fréquentés

A pas comptés pour parler 

A la lune qui éclaire le chemin

De l'avenir. Juste un regard

Et nous nous comprendrons.

Elle m'indiquera ma route 

Et j'irai sans poser de questions

Son sourire accroché au cœur.  

A Mathieu Benezet

Après moi, le déluge, écrivait 

Ce grand poète qui vient de 

Nous quitter au cœur de l'été.

Après lui, le néant pourrais-je

Dire modestement. Je sais 

Aussi qu'il n'aimait pas s'endormir

Pensant qu'un autre se couchait

En même temps à ses côtes 

Comme pour contrôler ses rêves.

Il est maintenant seul avec 

Lui-même,  c'est lui qui regarde les

Autres, les veille. Puisse-t-il

Veiller sur moi et ôter quand

Je m'endors cet autre moi 

Qui me regarde et me hante. 

Les mots,il savait leur allouer

Profondeur et symbolisme

Il leur a forgé une nouvelle 

Vie. Je souhaite que là où

Il se trouve il se régale de 

Les pouvoir les manier à

Son gré. Miroir des mots.  

Magie du monde

Fabuleuse création d'un 

Autre monde qui mêle 

Féerie et envoûtement.

Les couleurs m'absorbent. 

Plongé à des milliers de

Pas, mon corps ressent

Des fourmillements de joie

Et je croque dans les délices

Chamarrés de ces couleurs

Planétaires. Mon cœur 

Survole en apesanteur 

Le foisonnement des trésors. 

Rêve ou réalité ? Peu importe

J'aime les projections lucides

De mes désirs sensuels. Dans

L'instant j'entre et me fonds.  

Homards

Le goût du homard servi

En Belgique m'a délicieusement

Plu. Le rire du Serbe qui l'avait 

Attrapé et cuit aussi. Moments

Grignotés au temps sans heurt.

Je n'ai jamais ressenti cette 

Liberté de choix, peut-être 

Un peu dans les éclats de

Rire sur le sable au creux

De cet après -midi au moment où 

   j'ai vu le dos de certains

Devenir rouges comme les

Homards cuits et je me suis 

Laissée porter doucement par

Le son des vagues et des cris. 

Fenêtre sur le monde

La fenêtre n'est plus que l'on croyait pérenne.
Son chassis s'en est allé avec son chambranle.

L'air, autrefois ennemi, entre et baigne les poumons.
À sa place, le monde, large et étranger, comme écrivait

Ciro Alegría, le prosateur indien. Alors qu'importe si
la fenêtre eut jamais existé ou si elle se réduit aux neuf

pouces de ma tablette ingravide, le monde m'envahit
qui jamais ne me lâche. Je suis serein quand je suis moins.

vivre

La fenêtre est le passage

De l'extérieur vers l'intérieur 

De la curiosité vers l'intime. 

Alors la fenêtre est fermée.

Des rideaux obturent la vue 

Et l'extérieur ne rentre pas. 

Si le bébé pleure les volets

Se ferment  précipitamment. 

La fenêtre ouverte est liberté

Pour l'air, le chat et l'oiseau. 

Elle se parfume au gré du vent

Et donne le sourire aux gens. 

La vieille fenêtre est précieuse, 

C'est la gardienne des secrets,

Des sauts précipités des amants, 

Des invites à entrer dans l'espoir. 

Limites

La porte fonde l'intime,
le mur façonne la ville,
ma main qui glisse sur
la paroi crêpie

recueille le salpêtre odorant.
Point de poudre à canon,
cependant ; j'en enduirai
des boyaux

nostalgique des saucissons
d'Ardêche. Puis je mettrai
ma main aux quatre vents
d'été.

Murs

Les murs ont des oreilles, dit-on,
les tiens se parent de lèvres et je
te vois t'épanouir et t'envoler.

Autrefois hostile, le mur est lien et
tu t'ouvres à autrui. Un chat se plaint
dans la nuit perpignanaise. Il ignore

que non loin tu t'ouvres à la vie dans
l'été en son cœur. Lèvres et oreilles
s'unissent déjà, pour te faire cortège.

Contact

Faut-il comme Robinson

Être exilé une vingtaine 

D'années pour mieux

Sentir le regard des autres

Sur soi ? Perdre tout 

Contact pour recevoir avec

Délices les appels que l'on

A ignorés durant des mois.

Je ne sais, mais la sensation

Agréable qui nourrit mon 

Corps et mon âme depuis

Quelques jours  m'interroge 

Sur la cécité du cœur à qui

Je rends hommage tellement

Il m'ouvre maintenant à la

Lumière. Je respire enfin et

J'espère les beaux lendemains.   

Les lèvres du mur

Le mur de crépi 

A doucement 

Chuchoté à mon 

Oreille. Ses lèvres

Carmin se sont

Rapprochées pour

Mieux me sourire

Dans l'univers des

Mots. Juste un

Frémissement et

Deux, trois envolées

De sentiments d'enfant. 

Le fleuve et la rivière

La vieille distinction des géographes ne tient pas,
l'important est dans l'ombre portée, épaisse,
intime et intimidante, et dans la saveur de l'eau

d'été. Je préfère pour ma part la rivière apéritive
et son eau amère comme de la gentiane. Au zénith,
la frondaison des rives attire et les mains des amants,

un instant alanguies, se confondent. Le silence s'impose
que couvrent les phonolithes. On a bien vite cent ans et
les baisers ont une sagesse infinie. N'était le cours du jour

qui dans la nuit bientôt vous précipite, on se prendrait à
l'idée saugrenue de ne jamais la quitter et de voir dans son
onde mille fois répétée le secret de ces âmes qui jamais ne vieillissent.

Au bord du fleuve

Le fleuve est vert en ces

Temps chauds. Les touristes

Pressés n'ont que hâte d'y nager

Et d'y jeter leurs canoës.

Moi je me prends à rêver aux 

Épousailles de la verdure et de l'ombre,

Les arbres offrent de précieuses

Cachettes à mes envies folles.

Je viendrai au bord du courant

Heureuse et souriante, je te tiendrai

Si tu le permets la main et nous

 deviserons  de tout ce que nous

Avons gardé dans nos cœurs. 

 

Dominos

Le jeu des heures 

Tourne dans mon cœur. 

Les dominos facétieux 

S'entrechoquent un peu. 

Je ne suis plus sage, je

Rage et veux tournebouler

Ces morceaux d'ivoire 

Pour les dompter à ma fantaisie. 

L'heure prend des virages 

Encore insoupçonnés sur

Les chemins du nord Hérault

Et je compte les points 

Que le temps voudra bien

Me donner. 

Pas à pas voici trente ans

Lenteur de la marche respirée losange à losange.
Prés d'une heure pour parcourir quinze mètres.

La maîtresse des lieux ronfle, je tremble et voici
que tu me renvoies, audacieux que je suis.

Je t'ai volé un sourire dans le noir. Le retour,
aussi lent, sera léger à mon cœur d'enfant.

Construction naturelle

La terre apporte ses secrets.

Longtemps polis et ballotés

Dans les eaux profondes 

Des océans séculaires

Les galets se sont réunis

Sur un même rivage. 

Une fin d'après-midi

Sage et tranquille a

Offert à mon œil averti

Ces trésors. J'ai aimé

Donner forme à cette

Dryade svelte et coquette.  

Soir d'attente

Le soir s'est drapé

Tu n'es pas encore

Apparu. Je t'attends

Dans la lourdeur de

La pièce à peine fraichie.

Au loin un grondement

D'orage qui tourne et 

N'en finit pas de se former. 

Quand tu viendras je poserai

ma tête lourde sur ton buste

Pour recueillir ta force  

Et nous dormirons sans rêve.

Cigale

La métamorphose de 

L'insecte a opéré un 

Après-midi de début 

D'été. Je l'ai aperçu

Se déshabiller et sécher

Soigneusement ses ailes 

Devant les cris et hourras

De la famille étonnée et ravie.

Lente transformation, du vert

Il est passé au brun mais toujours

Dans le silence. Il a abandonné

Son manteau. Demain il chantera.  

Chaleur d'été

Soudain la vague de chaleur

Me rappelle mes nuits 

D'enfance dans la maison

De ville. La chouette me

Laissait éveillée, les volets 

Percés aussi. Je rêvais à

L'intrus qui passerait par

Les losanges où l'air rentrait. 

Le lit bateau ne me protégeait

Pas et je craignais dans la 

Moiteur de la nuit le moindre

Bruit des êtres de la nuit.  

J'y pense encore et je me

Revois endormie, percevant

Dans les veilles les bruits

Des adultes qui tardaient. 

 

Secret de l'arbre

Les arbres ont le secret

De retenir nos échanges

Murmurés à leur ombre. 

Leurs feuilles bruissent 

Les mots, les branches

Sont gardiennes des pleurs.

Fabuleux destin de l'arbre

Qui grandit à mes côtés, 

Toujours reposant, en 

Silence, il n'oublie rien de

Ce que je lui confie la nuit.

Miroir de vérité, jamais ne faiblit. 

Nuit d'été

Souffle étouffant

Vie en parenthèse le jour,

Nuit noire sans fraîcheur.

Les cigales chantent encore,

La vie s'étale et s'écrit. 

Mur

Le pan de mur se répète 

A l'infini. Couvert de verdure

Sans demie mesure il se lit

Horizontalement tout vêtu

De lamelles bien posées. 

Un labyrinthe ouvert dans

La lumière d'été. Cachette

Infinie et perspective d'un

Voyage au pays des pandas. 

Mon cœur

Un cœur dont personne 

Ne veut. J'attends, seule,

Et vois l'écureuil Sous les

Pins. Est-ce lui qui l'a pris ?

Il part en sautillant, les pattes

Encombrées. Non, ce n'est

Qu' un pignon dont il va se

Régaler. Sans moi. La salle

Est obscurcie par de lourds 

Rideaux noirs. Des appareils

Qui ronronnent doucement.

Le maître des lieux a du retard.

Je patiente sagement. L'écran 

Toujours éteint ne me renvoie 

Aucune image. Mon cœur ne

Fait encore de bonds. Il est sage. 

Cris

Cri du cœur cri du non-amour,

Libération obligatoire pour 

Passer sa route la tête haute. 

Cri rauque de l'incompréhension 

Fort et ravageur. Hurlement,

Douleur. Refus de la réalité. 

Quand la pluie n'est plus

Quand la pluie n'est plus,
j'en cherche encore la trace
fraîche. Le vent reprend,

nostalgique de l'ondée qui
efface pour mieux raviver.
Je me lève alors, sur le fil

tendre de l'aube et j'en quête
les vestiges. Humbles flaques
glacées, du vieux Narcisse oubliées.

Nuit de feu

A J. Lu...

Ton cœur de ténébreux  n'en

Revient toujours pas. 

Tu es parti de la fête

Tu t'étais confié un peu.

Mais cette nuit ton drap

T'a trahi, la fumée t'a réveillé. 

Tu as sauté et ta cheville est 

Cassée. Tu n'as pu que voir

Ta maison en feu. Te voilà 

Allongé et tu n'as plus rien. 

Tout a brûlé. Tu vas pouvoir

Te reconstruire et je vais t'y 

Aider. Mon âme amie veille

Sur toi tout en discrétion. 

Tu seras mon renard du désert

 et  je me glisserai près de toi. 

  

Pluie

La pluie est venue 

Dans le cortège de

Brume. L'air se fait

Plus frais et les oiseaux

Chantent plus haut. 

Derrière la vitre les

Regards sont vifs, 

Ils captent les couleurs

De ce temps gris. La terre

Boit en vigueur cette aubaine.

Je hume, j'écoute je vois

Tout un monde beau et neuf.

Les minutes paraissent 

Arrêtées, comme suspendues

Au ciel. La vie prend une

Pause pour se faire plus belle. 

L'altiste perdue

Les images ont sept ans.
Sur scène les dernières
mesures d'un quatuor
de musique concrète.

Les cordes agacent
l'oreille inhabituée.
Mon regard se porte
sur l'altiste au centre.

Elle ne veut plaire,
ses cheveux sont coupés
grossièrement, son regard
est de feu. Une femme

parmi des milliards. Unique,
irremplaçable. Toute à la
passion qui l'habite et que
je ne comprends pas.

Le documentaire est ancien.
Sept ans. Tout un âge de raison.
Qu'est-il advenu de l'altiste qui
naquit pour moi une nuit ?

Fils croisés

Le matin était encore timide
quand ils croisèrent leurs fils
à propos d'une personne de bien

qu'ils ne connaissaient pas et qui
sut les rejoindre. Les fils de coton
se dissolvent, les ficelles aussi.

Seuls les fils de mots savent prendre
racine et faire mémoire, doucement,
lentement, irrésistiblement.

Un fil perdu

A Sarah Guyard-Guillot

Grande est la tristesse

Du soleil. Son acrobate

N'est plus. Depuis très

Haut elle s'est perdue 

Au sol. Le fil qui la 

Retenait à nous s'est

Rompu et Sarah nous

A laissés. 

Elle est dans cet élément

Qu'elle aimait tant et de là-haut

Elle regarde ses enfants 

Qui se souviendront d'elle 

En levant toujours leur tête. 

Une étoile a chu

à la mémoire de Sarah Guyard-Guillot,
que je ne connaissais pas

Une étoile a chu, et voici que le ciel,
de glace, s'endeuille. Le cirque
du Soleil s'obscurcit, un temps.

Quinze mètres ont suffi et Sarah
n'est plus. Grands et petits que
la gravité soudain envahit se taisent

et pensent à ses deux enfants laissés
loin et qui vivront la passion de leur
mère sur une bande de couleurs.

Ne pleurez pas, ne détournez pas le regard,
amis ; allez au cirque, plutôt, vivez son
spectacle écrit avec la vie et ayez une pensée

pour elle, pour notre petite étoile déchue.

les fils du temps

Le temps est une toile légère
faite de fils discontinus qui
s'entrelacent. Il me prend parfois

l'envie de m'y délasser quand
le soleil est haut. Je ferme les
yeux et le hamac me renvoie

l'image de moments beaux
et précis, les visages des
enfants aussi. Surtout. Et du temps

qui s'ouvre pour eux dans un entrelacs
neuf dont je ne connaîtrai qu'une partie,
et que je leur souhaite riche et infini.

Au fil du temps

Au fil du temps,

Mes poèmes se

Posent sur les

Nuages légers 

De mon ciel.

Je sais qu'ils

Sont au dessus

De ma tête et si

Je me sens seule

Je lève les yeux

Vers eux. Alors 

Ils s'ouvrent et

Diffusent, méthodiques,

Leurs lettres de clarté. 

Chemin d'été

La campagne verdissante

Du début d'été bruisse 

Dans les ombrages des

Feuillus. Le soleil perce.

Ses rayons tachent le sol

Déjà vert du chemin sans

Fin. Les branches se

Referment sur moi et je

Me confonds avec le bois.

Secret bien gardé des

Instants vécus dans ce

Lieu de paradis. Je vis.