La main repose, gravide,
sur la peau douce et les yeux
se ferment. Le souffle s'apaise.
La main sait qu'elle n'est plus outil.
Compagne ou mirage, elle donne
et ne retient pas. Le plaisir qu'elle
sème ne se veut pas prison. D'ailleurs,
il n'a pas de nom. Sous la caresse, la
main, naguère gravide, est funambule
de surface. Vestige de l'instant, sagesse
de la longue durée. Peut-on jamais caresser
hors de tout sentiment ?
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