La main légère retient le geste
Un papillon ne serait pas plus doux
Et le pouvoir des lèvres n'est plus
Rien devant l'approche de la
mêlés. Oui, ceux que l'on attend
Pas. Ils sont suaves comme le
Nectar des avettes, dans la beauté
Irréelle de l'arc-en-ciel. Justes
Dans l'instant qui précède le
Toucher et ponctue l'attente
Délicieuse d'une caresse aimée.
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