Dans le clapotis de la cuve.
Plus un cep en terre et les
Sarments ne sont plus
Que poussière au feu.
Pressé joyeusement, foulé
Aux pieds, peaux et fruits
Mêlés, le breuvage divin
Coule frais dans nos verres.
Il refroidit nos doigts et chauffe
La tête et le cœur dans
L'envolée lyrique de la
Parole qui se délie. Nectar
Adoré qui raffermit le
Peureux et rassure le
Tremblant. Bois ! Tu seras
Vainqueur.
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