Le vent s'est tu et le blé serré
grille. Mes yeux en disjoignent
grille. Mes yeux en disjoignent
l'épi. Sept grains, peut-être huit,
durs et fiers. Ils craqueront sous
la dent, avec une amertume neuve.
Où sont les pâtes moelleuses qui les
accueilleront ?
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