Barcelone est encore et qui déjà n'est plus,
j'étire le matin derrière les persiennes closes.
Mes vers se veulent hommage à toutes ses profusions,
en femmes, en hommes, en lieux. Trois jours sont peu
qui pourtant me fécondent. Le printemps n'est déjà plus
qui a tardé à naître. Je sens poindre l'été et lui fais
révérence. Est-il d'ailleurs rien de plus beau, au cœur
du quotidien, que de barcelonaître, toujours et à nouveau ?
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