Le livre a jauni,
il a trente-sept ans,
imprimé un printemps
que l'on voulait d'espoir.
Le sujet a perdu de son lustre,
le matérialisme historique ne
paie plus. Sous la reliure marquée,
des brouillons écrits d'une lettre
claire et bleue. Listes, notes,
idées, flanquées d'un stylo simple
et d'une paire de lunettes paisiblement
posées. Manqueront-elles à leur auteur,
mon hôte ? Je ne sais mais avant de le lui
demander, je me plais à imaginer qu'il en
détient plusieurs pour chacune des activités
de son inestimable vie
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