Tu me parles de trophée et de vainqueur,
je souris des emportements de ton cœur.
Je ne suis qu'un gagnant, à la petite semaine,
qui te jette des cailloux dont tu fais des montagnes.
Ton amour est partout et qui pourtant se tait. On
te torturerait que tu ne l'avouerais point. J'aime
que tu ranges mes cailloux dedans tes blanches mains
et en fasses semence blonde pour les champs du matin.
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