Il n'y eut pas de printemps,
cette année-là. Le ciel se fit
de carton quand ton frère me
convoya.
Je ne me souviens que des cris,
dans cette ville hostile, et cet
appartement désormais insensé.
Nous fuîmes, nous prîmes un autre
appartement, tenu par un margoulin
matois. Rien ne fut pareil,
jamais. Que sont les siècles pour la peine ?
Un quart s'en est allé et elle demeure,
éternelle question et tendresse volée.
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