Le filin semble de soie qui ploie
à chaque enjambée. Le corps,
gauche, chancelle et demande
le vide . Le visage est inexpressif
comme de blanc d'Espagne. N'était
l'incision sang des lèvres, on le jugerait
outretombe. Il ne tombe ni ne tombera.
À sa main droite une ombrelle de papier
dont il joue avec adresse. Grâce pure.
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