Tu as changé les draps de notre lit,
les voici beiges avec deux trois oiseaux
qui s'envolent tout contre ton coussin.
Nos poèmes s'y sentent bien. Ils sont
près de cinq cents et toujours nous
ressemblent, entrelacs de l'estime,
chaîne et trame d'un désir toujours
renouvelé, tribune de nos peines, nos
craintes. De nos espoirs aussi.
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