Le souvenir est si lointain qu'il n'en est pas un.
Mirapolis. La mémoire butte contre ce nom lisse et
sans l'insistance de mon fils, je ne l'aurais pas
interrogé.
Je glisse d'une page de lumière à l'autre, des images
confuses me reviennent. Nous n'y étions jamais allés,
tout au plus l'avions nous longé. Nous séjournions
alors à Hardricourt.
Un dictateur aux charmes napoléoniens y vivait, dit-on,
je me souviens de la tache de gazole gras sous une vieille
Mercedes. Mais de Mirapolis, rien. Seul me revient le visage
grave d'un enfant qui regardait par la fenêtre.
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