La lune s'agite froidement,
ses cratères s'emplissent
de poussières d'étoiles
ébarbées. Des dunes y naissent
que je croyais impossibles à
tenir et pourtant, naguère, mon fils
longiligne m'en parla. De ces dunes
sablonneuses où l'on récoltait l'épice,
indispensable matière pour les rêveurs
éternels.
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