Les mots fourmillent
quand se vident les yeux.
La photo me dérange
qui les écarte trop.
Pourtant elle me subjugue,
tirée sur du papier. D'un très
ancien Canon d'un frère autrefois
hérité. Rayé, grippé, tenant l'histoire
à bout de bras puis reposant au fond
d'un tiroir sombre et n'attendant plus
que des mots. Mes mots.
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