La porte fonde l'intime,
le mur façonne la ville,
ma main qui glisse sur
la paroi crêpie
recueille le salpêtre odorant.
Point de poudre à canon,
cependant ; j'en enduirai
des boyaux
nostalgique des saucissons
d'Ardêche. Puis je mettrai
ma main aux quatre vents
d'été.
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