Quand la pluie n'est plus,
j'en cherche encore la trace
fraîche. Le vent reprend,
nostalgique de l'ondée qui
efface pour mieux raviver.
Je me lève alors, sur le fil
tendre de l'aube et j'en quête
les vestiges. Humbles flaques
glacées, du vieux Narcisse oubliées.
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