Il est à mes côtés, odorant, à peine écorné.
Sous sa couverture bleu de France gaufrée,
les pages défilent dans la blancheur.
Pattes de mouche brunes, en ordre serré,
que ses paragraphes sont beaux qui me rapportent
un été suranné que jamais je ne vis.
Je l'ouvre et le referme aussitôt. Pour éprouver
ma mémoire ou pour mieux jouir des images lentes
que son pas imprima en passant un été ?
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